—Las cancelé.
—¿Por qué?
—Porque ya no soy responsabilidad tuya. Recuerda que me dejaste donde, según tú, estaría mejor.
Hubo silencio.
—Papá, no exageres. Fernanda y yo solo queríamos cuidarte.
—¿Cuidarme? Me abandonaste el día de mi cumpleaños.
—Estabas poniendo en riesgo tu vida.
—No, hijo. Estaba poniendo en riesgo sus planes.
Colgué.
Dos días después, Mateo llegó a Los Jacarandas. Venía solo. No llevaba corbata. Tenía los ojos rojos y la barba descuidada.
—Papá, necesito hablar contigo.
Acepté verlo en el jardín, bajo un árbol de jacaranda que soltaba flores moradas sobre el suelo.
—Tienes treinta minutos —le dije.
Mateo se sentó frente a mí. Por primera vez en años, no parecía un hombre seguro, sino un niño perdido.
—Fernanda se fue con su hermana —murmuró—. Dice que arruinaste nuestra vida.
—Yo no arruiné nada. Solo dejé de pagarla.
Bajó la cabeza.
—Fui un cobarde.
Esa frase me atravesó más que cualquier insulto.
—Sí, Mateo. Lo fuiste.
Él empezó a llorar.
—Yo sabía que no estabas tan mal. Lo sabía. Pero Fernanda decía que si no actuábamos pronto, perderíamos la oportunidad de arreglar las cosas, de tomar control, de proteger lo que algún día sería mío. Y yo… yo me dejé convencer. Quería una vida fácil. Quería dejar de preocuparme por el dinero. Y terminé usando a mi propio padre.
Sentí ganas de abrazarlo. También sentí ganas de levantarme e irme. El amor de un padre no desaparece, pero tampoco borra el daño como si nada.
—¿Y Camila? —pregunté.
