“Ela me disse que estava em Boston esta noite”, continuou ele. “Estou investigando isso há seis semanas. Contratei um detetive particular depois de encontrar recibos de hotel no nosso cartão de crédito conjunto.” Seu olhar se voltou para meu marido. “O nome do marido dela é Andrew Bennett, certo?”
Eu o encarei. “Como você sabe disso?”
“Porque eu sei mais do que jamais quis saber.” Ele pegou o celular e me mostrou uma foto: Andrew e a mulher entrando no carro em frente a um prédio. Uma data e hora de três semanas atrás brilhavam na parte inferior. Depois, outra foto. E outra.
Meu estômago embrulhou tanto que achei que ia vomitar.
“Eu ia confrontá-los lá fora”, disse Daniel. “Mas as coisas mudaram esta noite.”
“Como mudaram?”
Ele olhou por cima do meu ombro, em direção à entrada do restaurante.
Uma mulher de terno cinza-escuro acabara de entrar, acompanhada por dois homens. Um carregava uma pasta de couro. O outro usava um distintivo no cinto.
Daniel soltou um suspiro lento e sombrio.
“Aquela ali”, disse ele, “é a investigadora interna da empresa do Andrew.”
Olhei para o meu marido. Ele ainda sorria para Vanessa, completamente alheio a tudo.
Então, a mulher de terno caminhou direto para a mesa dele.
E tudo desmoronou.
A princípio, o restaurante pareceu não notar o que estava acontecendo.
As pessoas continuaram comendo. Garçons circulavam entre as mesas. Taças tilintavam. Então, a mulher de terno cinza-escuro colocou uma pasta na mesa de Andrew e disse, com uma voz calma que era ainda mais perturbadora: “Sr. Bennett, não saia. Precisamos conversar com o senhor sobre os fundos da empresa e os reembolsos não autorizados.”
O rosto de Andrew empalideceu quase instantaneamente.
Vanessa puxou a mão da dele.
“Acho que vocês estão na mesa errada”, disse Andrew, levantando-se parcialmente.
O homem com o crachá deu um passo à frente. “Por favor, sente-se, senhor.” Naquele instante, o silêncio tomou conta da sala.
Observei meu marido retomar o hábito que sempre adotava quando achava que podia se safar falando: endireitar a postura, baixar a voz, optar pela ofensa em vez do medo.
“Do que se trata exatamente?”, perguntou ele.
