A las tres de la mañana, mi nieto apareció en mi puerta, cubierto de barro, temblando, con terror en los ojos. «Por favor, sálvame», susurró. «Papá me pegó… porque vi algo». Lo metí dentro, lo calenté y llamé a mi yerno. Su respuesta fue una amenaza: «Devuélvelo ahora mismo o lárgate de esta casa». Me negué y cerré la puerta. Al amanecer, sonaron las sirenas y me acusaron de secuestro. Pensó que me derrumbaría. Iba a descubrir quién era yo en realidad.

¡Uy! ¡Encuentra a la mocosa!

—Richard —susurró Miller—. Baja el bate. Tenemos que seguir las reglas.

—¡Al diablo con las reglas! —rugió Richard—. ¡Secuestró a mi hijo!

Los haces de sus linternas me alcanzaron. Me quedé inmóvil en mi silla, envuelta en la penumbra.

—Señora Vance —dijo Miller, cegándome con la luz—. ¡Manos donde pueda verlas! ¡Levántese!

No me moví.

—Sáquenla de aquí —gruñó Richard—. Espósenla. Llévenla a un psiquiátrico.

—Richard —dije con calma. Mi voz no resonó; resonó en la habitación—. Te di la oportunidad de salir.

Richard se rió. Se acercó a mí, golpeando el bate contra mi palma. —¿Crees que das miedo, Martha? No eres nada. Eres una sanguijuela que vive en una casa por la que pago impuestos. ¿Dónde está?

—Está a salvo de ti.

Richard blandió su bate. No apuntaba a mí, sino a la lámpara de la mesa, destrozándola. Era una táctica para asustarme. Quería que me sobresaltara.

No parpadeé.

—¡Registren la casa! —gritó Richard a los agentes.

Uno de los jóvenes agentes se dirigió hacia el pasillo.

—Oficial —dije—. Si da un paso más hacia el pasillo, estará infringiendo la jurisdicción federal.

El joven agente se detuvo, confundido. —¿Qué?