Todo era culpa de alguien más.
De su padre por irse.
De su madre por no retenerlo.
De la vida por no darle lo que quería.
—No tengo, Mateo —respondió Elena, despacio.
Él soltó una risa seca.
—Siempre dices eso.
—Porque ya no puedo seguir manteniéndote así. No para tomar. No para desaparecerte dos días. No para que regreses a gritarme.
Mateo se acercó. Elena sintió cómo se le apretaba el pecho, pero no retrocedió.
—¿Ahora te vas a hacer la digna?
—Soy tu madre, no tu cajero.
El golpe llegó antes de que ella pudiera prepararse.
La mano de Mateo cruzó su rostro con tanta fuerza que Elena chocó contra la barra de la cocina. Por un momento solo escuchó un zumbido. Se llevó los dedos al pómulo. La piel le ardía.
Mateo no pidió perdón.
Ni siquiera pareció asustado.
Solo la miró con desprecio y dijo:
—Por eso mi papá se largó.
Luego caminó hacia su cuarto y azotó la puerta.
Elena se quedó parada en la cocina, con una lágrima atorada que no quiso salir. Esa noche no durmió. A la 1:17 de la madrugada tomó el celular y llamó al hombre al que había jurado no volver a buscar.
—Roberto… necesito que vengas mañana.
Al otro lado hubo silencio.
—¿Qué pasó, Elena?
Ella cerró los ojos.
—Nuestro hijo cruzó una línea.
A la mañana siguiente, Elena no gritó, no reclamó, no llamó a la policía. Fue al mercado, compró carne, tortillas recién hechas, arroz, aguacate, pan dulce y flores.
Por la tarde preparó una cena completa, puso la mesa con cuidado y colocó tres platos.
Mateo bajó al anochecer, sorprendido por el olor a comida.
—¿Y eso? —preguntó, como si nada.
Elena sonrió apenas.
—Siéntate, hijo. Hoy vamos a cenar en familia.
Mateo no sabía que alguien ya estaba esperando en la sala.
Y cuando escuchó la voz de su padre decir “Buenas noches, Mateo”, el color se le fue de la cara.
No podía imaginar lo que estaba a punto de pasar.
PARTE 2
Mateo se quedó inmóvil al pie de la escalera, con la misma expresión de cuando era niño y lo descubrían en una mentira.
Roberto estaba sentado junto a la mesa, con camisa blanca, el cabello más canoso que la última vez y una mirada que no tenía nada de nostalgia. No fue un reencuentro bonito. No hubo abrazos. No hubo “hijo, cuánto has crecido”.
Solo silencio.
—¿Qué haces aquí? —escupió Mateo.
Roberto no levantó la voz.
—Tu madre me llamó.
Mateo miró a Elena con rabia.
—¿Ahora vas a traerlo para darme lecciones? ¿Después de todo lo que él hizo?
Elena sirvió agua en los vasos. Su mano tembló un poco, pero no se detuvo.
—Siéntate.
—No me des órdenes.
—Siéntate, Mateo —repitió ella—. Por primera vez en muchos años, vas a escuchar.
Él soltó una carcajada amarga, pero se sentó. Quizá por orgullo. Quizá porque la presencia de Roberto le removió algo que no quería admitir.
La cena estaba perfecta. Carne en salsa roja, arroz blanco, frijoles de la olla, tortillas calientes envueltas en servilleta de tela. Pero nadie comía.
Roberto miró el pómulo hinchado de Elena. Su mandíbula se tensó.
—¿Le hiciste eso?
Mateo apretó los puños sobre la mesa.
—No sabes nada.
—Sé suficiente.
—¡Tú no tienes derecho a venir a juzgarme! —gritó Mateo—. Tú nos abandonaste. Tú dejaste que mi mamá cargara con todo. Tú eres el culpable de que yo esté así.
Roberto respiró hondo.
—Sí. Me fui. Y eso fue una cobardía. Pero yo no puse tu mano en la cara de tu madre.
La frase cayó como un plato estrellándose contra el piso.
Mateo desvió la mirada, furioso.
—Ella siempre se hace la víctima.
Entonces Elena dejó el cucharón sobre la mesa.
—No, Mateo. Yo me hice fuerte. Que tú lo confundas con permiso para destruirme es otra cosa.
Él se levantó de golpe.
—Ya me voy.
—No —dijo Roberto—. Todavía falta alguien.
Mateo frunció el ceño.
En ese momento sonó el timbre.
Elena caminó hacia la puerta. Desde la mesa, Mateo alcanzó a ver a una mujer de unos cuarenta años, cabello recogido, carpeta en mano. Junto a ella venía una muchacha joven, con chaleco del DIF municipal.
