—¿Qué está pasando? —exigió—. ¿Por qué está cerrado?
Pausa.
Su rostro se endureció.
—¿Cómo que inspección? ¡Eso no estaba programado!
Mi suegro dejó el periódico.
—¿Inspección?
Camila no contestó.
Caminaba de un lado a otro.
—No, no, no… eso no puede ser… ¡Resuélvanlo!
Colgó.
Otro teléfono vibró.
Contestó.
—¿Qué quieres decir con “clausurado”? ¡Eso es imposible!
El silencio en la mesa ya no era cómodo.
Era denso.
Pesado.
Diego me miró.
Yo seguía sentada.
Tomando café.
Tranquila.
—Lucía… —dijo en voz baja—. ¿Qué hiciste?
No respondí.
Camila colgó otra llamada.
Su respiración era irregular.
—No puede ser… —susurró—. Los tres… los tres hoteles…
—¿Qué pasó? —preguntó su madre, ahora sí nerviosa.
Camila levantó la mirada.
Y por primera vez…
había miedo.
Real.
—Los cerraron.
Silencio absoluto.
—¿Cómo que los cerraron? —dijo su padre.
—Inspección sanitaria… fiscal… no sé… todo al mismo tiempo…
Su voz se quebró.
—Eso no es coincidencia…
Sus ojos se movieron lentamente.
Hasta detenerse en mí.
Yo dejé la taza sobre la mesa.
Con suavidad.
—No —dije—. No lo es.
Diego se puso de pie.
—Lucía, ¿qué hiciste?
Lo miré.
Sin prisa.
—Lo que debí hacer hace cinco años.
Saqué una carpeta.
La coloqué sobre la mesa.
—El dinero con el que abriste tu primer hotel… —dije, mirando a Camila— estaba a mi nombre.
Ella negó de inmediato.
—Eso es mentira—
Abrí la carpeta.
Papeles.
Firmas.
Sellos.
—Contrato de apertura. Registro fiscal inicial. Transferencias.
Empujé los documentos hacia ella.
—Todo pasa por mí.
El color desapareció de su rostro.
—Eso… eso no significa nada…
—Significa todo —respondí—. Porque también hay irregularidades.
Pausa.
—Muchas.
Mi suegra se levantó.
—Lucía, ¿qué estás haciendo?
La miré.
—Dejando de ser “familia”.
El silencio volvió.
Pero esta vez…
nadie se atrevió a reír.
Camila retrocedió un paso.
—Tú… tú no te atreverías…
Incliné la cabeza ligeramente.
—¿Después de ayer?
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