El silencio cayó entre nosotros.
Pesado.
Incómodo.
Afuera, la voz de Camila se alzó, molesta.
—¿Dónde se metió? ¡Ni siquiera sabe aceptar una broma!
Respiré hondo.
—Mañana —dije—. Mañana hablamos.
—¿De qué?
Lo miré por última vez.
—De dinero. De propiedad. De todo.
Y salí de la cocina sin esperar respuesta.
—
Esa noche, nadie volvió a tocar el tema en voz alta. Pero lo sentí. En las miradas. En los silencios largos. En la forma en que Camila evitaba cruzarse conmigo, no por miedo… sino por desprecio.
Como si yo ya no valiera ni para burlarse.
Me encerré en el cuarto.
Mi cuarto.
El que tantas veces tuve que ceder.
Saqué una caja vieja del fondo del armario.
Polvo.
Recuerdos.
Y dentro… papeles.
Los extendí sobre la cama.
Transferencias.
Mensajes.
Audios guardados.
Todo lo que alguna vez pensé que no necesitaría.
Porque confiaba.
Qué ingenua fui.
Tomé el teléfono.
Busqué un contacto que no usaba desde hacía años.
Un nombre simple.
“Lic. Ramírez”.
Dudé un segundo.
Solo uno.
Y presioné llamar.
—
A la mañana siguiente, el sol entró por la ventana como cualquier otro día.
Pero no era un día cualquiera.
Bajé a la cocina temprano.
Preparé desayuno.
Como siempre.
Huevos. Café. Tortillas.
Todo en su lugar.
Todo normal.
Camila fue la última en bajar. Traía el teléfono en la mano, revisando algo con el ceño ligeramente fruncido.
Se sentó.
Probó el café.
—Está frío —dijo sin mirarme.
No respondí.
Diego evitaba mi mirada.
Mis suegros hablaban de cualquier cosa.
Como si nada hubiera pasado.
Como si yo siguiera siendo la misma.
Entonces el teléfono de Camila vibró.
Lo miró.
Su expresión cambió.
No mucho.
Pero lo suficiente.
—Qué raro… —murmuró.
—¿Qué pasó? —preguntó su madre.
Camila no respondió de inmediato. Tecleó rápido.
Luego su otro teléfono vibró.
Y otro más.
Tres.
Cuatro.
Cinco.
—¿Qué pasa? —insistió Diego.
Camila se levantó.
—Nada… solo… un problema en uno de los hoteles.
Pero su voz ya no era firme.
Era tensa.
Tomó el teléfono.
Llamó.
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