La mujer que merecia algo mejor
Conocí a Lucía Morales cuando tenía treinta y un años, y me enamoré de ella de una forma que te sorprende sin que puedas prepararte.
No era ruidosa. No era de las que llamaban la atención al entrar en una habitación. Lo que me atrajo de Lucía fue algo mucho más profundo. Escuchaba con atención antes de hablar. Tenía una dulzura que hacía que quienes la rodeaban se sintieran a gusto. Siempre encontraba algo que le hacía sonreír, incluso en los días más difíciles.
Nos casamos hace tres años. Los primeros meses fueron sencillos y felices.
Mi madre vivía en la casa familiar, y mis hermanas la visitaban constantemente, como siempre. Los domingos por la tarde había una mesa llena, conversaciones animadas y comidas que se prolongaban hasta la noche. Para mí, era como sentir calidez y continuidad. Era como estar en casa.
Lucía entró en ese mundo e hizo lo que siempre hacía. Hizo sitio para todos. Cocinó. Preparó café antes de que nadie se lo pidiera. Se escuchó y escuchó pacientemente mientras mis hermanas hablaban durante horas de todo y de nada. Recogió los platos. Limpie las encimeras.
Y me dije a mí misma que ella era feliz porque nunca dijo lo contrario.
Ese fue mi primer fracaso.
Los comentarios que dejé pasar.
