Una pluma plateada se le resbaló de los dedos temblorosos a Valérie Caron, garabateando una firma distorsionada por las lágrimas en el papel.
Tenía seis meses de embarazo.
Tres hijos crecían en su vientre.
Y el abogado de su marido le informó con calma que tenía veinticuatro horas para abandonar la casa.
La sala del consejo del piso cuarenta olía a madera pulida, cristal frío y traición.
En lo alto de una torre en La Défense, las ventanas ofrecían una vista de París, como si la altura pudiera añadir un toque de elegancia a la crueldad.
Este era un lugar donde se destruían vidas sin alzar la voz.
Al otro lado de la mesa de cristal estaba sentado Alexandre Beaumont.
El hombre al que había amado durante cinco años.
El hombre que debería haberla protegido.
