Contudo, o pequeno Santiago irrompia em lágrimas incontroláveis sempre que Emiliano pegava a pasta para ir trabalhar. Não era uma birra normal; era um grito de puro terror. Quando Emiliano tentava perguntar a Sofía o que estava acontecendo, ela simplesmente baixava o olhar, tremendo da cabeça aos pés.
Exatamente nove dias antes, guiado por uma estranha intuição, Emiliano havia instalado uma câmera de segurança escondida no quarto do bebê. A pequena lente estava perfeitamente camuflada dentro do olho de um alebrije de madeira colorido que Sofía havia trazido de Oaxaca.
Às 2h14 da manhã, enquanto Leonor continuava a destilar veneno no fone de ouvido, um alerta de movimento apareceu no monitor de Emiliano.
Ele abriu o aplicativo imediatamente.
Na tela, fracamente iluminada pela luz noturna, Sofía apareceu. Ela estava sentada no chão frio de madeira ao lado do berço, agarrando Santiago contra o peito. Parecia completamente miserável, à beira de um colapso.
De repente, a porta do quarto se abriu com violência. Leonor invadiu o quarto.
“Essa pirralha está chorando de novo?”, sibilou Leonor, aproximando-se ameaçadoramente. “Você vive como uma rainha graças à carteira do meu filho, e ainda tem a audácia de se fazer de vítima.”
Sófia não conseguiu dizer uma palavra; apenas apertou o bebê com mais força.
“Santiago está com febre de 39 graus Celsius. Preciso que você me deixe ligar para o pediatra”, implorou Sófia, em um sussurro.
“Você não vai ligar para ninguém, sua miserável faminta!”, gritou Leonor. “Se o Emiliano visse a péssima mãe que você é, já teria te expulsado daqui.”
De volta ao seu escritório na Avenida Reforma, Emiliano sentiu o coração parar.
O que a câmera transmitiu em seguida o deixou sem fôlego. Leonor agarrou brutalmente os cabelos de Sófia, puxando sua cabeça para trás com força descontrolada. Santiago irrompeu em soluços ensurdecedores. Sófia não tentou se defender; fechou os olhos com a terrível resignação de alguém que vivia no inferno havia 60 dias.
Leonor inclinou-se perto do ouvido da nora e sussurrou:
“Hoje vou garantir que meu filho saiba que você está completamente desequilibrada.”
Então, a matriarca tirou um frasco de vidro escuro, sem rótulo, do bolso do seu roupão de seda.
Emiliano deixou cair o celular sobre a mesa de vidro, sentindo um nó sufocante na garganta e o pensamento aterrador de que era impossível acreditar no pesadelo que estava prestes a se desenrolar…
PARTE 2
Emiliano correu para o elevador, desceu até a garagem e ligou seu SUV. Dirigiu pela Periférico Sul, ignorando quatro semáforos vermelhos, com as mãos agarradas ao volante até os nós dos dedos ficarem brancos. Em sua cabeça, as palavras da mãe ecoavam como um refrão macabro: “Vou garantir que meu filho saiba que você está completamente desequilibrada.”
A apenas dois quilômetros da entrada de Pedregal, Emiliano freou bruscamente e parou no acostamento. Sua mente, treinada para analisar dados e resolver crises corporativas, exigia que ele parasse. Ele pegou o celular, com as mãos tremendo. Precisava ter uma visão completa da situação; não podia entrar nessa sem saber o que estava acontecendo. Decidiu abrir o arquivo histórico.
