Dez anos se passaram.
A garotinha que me chamava de “Sr. Ryan” agora tinha doze anos. Dois dos meus filhos do meio estavam no ensino médio. E Noah, que me observara naquele primeiro verão como se esperasse que eu fugisse, tinha ido para a faculdade e se tornado alguém de quem Claire teria muito orgulho.
Essa é a parte que ainda me choca. Ele tinha os olhos dela.
Ele chegou em casa numa sexta-feira de outubro, largou a mochila perto da porta e me encontrou estirada no chão da cozinha consertando a pia, com uma chave inglesa em uma mão e uma lanterna entre os dentes.
“Noah?” Sentei-me, saindo debaixo da pia. Um olhar para o rosto dele me fez largar a chave inglesa.
Ele parecia não ter pregado o olho.
“Pai, acho que você merece saber a verdade sobre a mamãe.”
Senti o chão se mover sob meus pés.
Eu tinha viajado com alguns amigos. Eles estavam numa cidade litorânea chamada Cresthollow, a cerca de quatro horas de casa, um lugar onde nenhum de nós dois jamais havia estado. Estavam lá para um fim de semana prolongado. Nada fora do comum, apenas estudantes universitários passeando pelo calçadão e comendo frutos do mar fritos.
Foi lá que ele a viu.
Noah disse que a visão o atingiu como um soco no peito.
“Eu sei como isso soa, pai. Mas não era só o rosto dela. Ela estava rindo, pai. Aquela risada. Já a ouvi mil vezes na minha memória, e a reconheceria em qualquer lugar.”
Eu disse a ele que aquilo não podia ser verdade.
Eu disse a ele que o luto pode fazer coisas cruéis com a mente.
Eu disse a ele muitas coisas. Porque por baixo de todos os meus argumentos calmos e lógicos, escondia-se um medo que eu não estava pronto para nomear.
As crianças menores nos ouviram. Três delas entraram sorrateiramente da sala de estar, pressentindo a tensão antes mesmo de entendê-la. Quando finalmente me virei para Noah e disse: “Isso não está certo, filho. Você não pode fazer isso. Você não pode vir aqui e fazer piada sobre ela estar vendo outra pessoa”, uma de suas irmãs caiu no choro e implorou para que ele parasse.
“Eu sei como soa”, Noah disse novamente. “Eu sabia que você não acreditaria em mim.” Ele enfiou a mão no bolso e colocou o celular sobre a mesa entre nós. “Então eu tenho provas.”
A foto estava borrada nas bordas, tirada enquanto ele se movia pela multidão. Mas a mulher no centro estava nítida o suficiente para me fazer apertar o peito.
Chapéu de sol.
Vestido boêmio.
E um rosto que, por todas as regras que o mundo nos impôs, pertencia a uma mulher morta.
Então ele reproduziu o vídeo.
Cinco segundos. Foi tudo o que ele conseguiu capturar antes que ela desaparecesse na multidão. Mas cinco segundos foram suficientes. Ela estava rindo ao lado de um homem que eu não conhecia, com a cabeça jogada para trás como Claire sempre fazia.
Uma sensação pesada, fria e nauseante se instalou no meu estômago.
Porque se aquilo fosse real, se aquela mulher fosse mesmo ela, então Claire não tinha se afogado.
Ela tinha ido embora.
Na manhã seguinte, dirigimos até Cresthollow, deixando as crianças menores com meu amigo Marcus e sua esposa.
Durante as primeiras duas horas, Noah e eu mal conversamos. Mantive os olhos na estrada e repeti mentalmente o mesmo cálculo brutal.
Dez anos.
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