Metí la mano libre en el bolsillo de mi cárdigan y le lancé a Miller una cartera de cuero.
La atrapó. La abrió.
Palidía. Miró la placa dorada. Echó un vistazo a la tarjeta de identificación con códigos de alta seguridad.
“Agencia de Inteligencia de Defensa”, leyó Miller en voz alta. “Director de Operaciones. Retirado”.
“Y actualmente reactivado de acuerdo con el Protocolo de Emergencia”, mentí. “Los hombres que rodean esta casa no son tus ayudantes, Miller”.
Como si fuera una señal, el sonido de la tormenta cambió.
El estruendo ya no era un trueno. Era el zumbido rítmico de los rotores.
Los faros del avión atravesaron la ventana rota, cegando a todos. Una voz provino del cielo, amplificada por el altavoz.
“ESTE ES EL EQUIPO DE RESCATE DE REHENES DEL FBI. LA CASA ESTÁ RODEADA. SUELTEN SUS ARMAS Y SALGAN DEL EDIFICIO INMEDIATAMENTE”.
No solo llamé a la División Cibernética. Llamé a un viejo amigo que me debía un favor: el subdirector Gordon del FBI. Le dije que había sufrido un ataque terrorista doméstico. Era una historia descabellada, pero causó revuelo.
Miller dejó caer el arma. Se hizo añicos en el suelo.
“No lo sabía”, balbuceó Miller. “No lo sabía”.
“La ignorancia no exime de responsabilidad, jefe”, dije.
Miré a Richard. Estaba pálido, sudando por el dolor de su brazo roto, mirándome con incredulidad.
“Tú…”, exclamó Richard. “Solo eres una abuela. Tejes bufandas”.
“Tejo”, respondí. “Me da pulso firme cuando tengo que disparar a perros rabiosos”.
La puerta principal estaba repleta de hombres con equipo táctico. Miras láser recorrían la habitación.
“¡Agentes federales!”
Atacaron a Miller. Atacaron a los jóvenes oficiales.
