Antes de terminar la frase, ya sabía que la pregunta era injusta.
Emma soltó una risa amarga.
—Me enteré de que estaba embarazada tres semanas después de que me fui.
Nathan cerró los ojos.
—Al principio pensé que tal vez la vida nos estaba dando otra oportunidad.
Se detuvo un momento.
Luego continuó.
—Entonces recordé lo que dijiste la noche en que terminamos.
Nathan sintió náuseas.
—Dijiste: “No quiero hijos nunca”.
Bajó la cabeza.
—No dijiste que tenías miedo.
Silencio.
—No dijiste que necesitabas tiempo.
Otro silencio.
—Dijiste nunca.
—Fui un idiota.
—No.
Emma lo miró directamente.
—Fuiste honesto.
Ella le contó todo.
El embarazo de riesgo.
El síndrome de transfusión feto-fetal.
La cirugía antes de que nacieran.
Los largos meses en cuidados intensivos neonatales.
El terror.
Las facturas médicas.
Las noches rezando junto a las incubadoras.
Nathan permanecía completamente inmóvil.
—No lo sabía —susurró.
Lágrimas llenaron los ojos de Emma.
—No preguntaste.
Eso fue lo que lo rompió.
Porque era la verdad.
Ella no había desaparecido.
No se había ido al otro lado del mundo.
Había estado en la misma ciudad.
Luchando por sus hijos sola, mientras él perseguía rascacielos y portadas de revista.
—Déjame pagar la deuda médica —suplicó.
—No.
—Por favor.
—Esto no es una factura, Nathan.
—Entonces dime qué puedo hacer.
Emma lo miró.
—¿Por una vez en tu vida?
Pausa.
—Nada rápido.
Después de un largo silencio, finalmente habló.
—Puedes verlos.
Nathan levantó la mirada.
—Cinco minutos.
Su corazón pareció detenerse.
—Pero están dormidos.
Él asintió.
—Y no hablas.
La habitación de los niños estaba iluminada suavemente por una luz nocturna en forma de luna.
Ethan dormía atravesado en la cama.
Noah abrazaba un dinosaurio de peluche.
Eran reales.
No un error.
No una consecuencia.
Sus hijos.
Nathan se arrodilló.
Ethan tenía el mismo remolino de cabello que él de pequeño.
Noah tenía los dedos largos de Emma.
Sus pequeños pechos subían y bajaban bajo mantas de superhéroes.
—¿Preguntan por mí? —susurró.
—Antes sí.
La respuesta le atravesó el pecho.
—¿Qué les dijiste?
—Que su padre vivía lejos.
Nathan merecía algo peor.
—¿Y ahora?
Emma apartó la mirada.
—Ahora preguntan menos.
Cuando regresaron al salón, Nathan se quedó de pie cerca de la puerta.
—“Quiero ganarme el lugar que me permitas tener.”
Emma parecía agotada.
—La feria de ciencias es el jueves.
Él prestó atención de inmediato.
—Los niños estarán allí.
Su corazón empezó a acelerarse.
—Puedes venir.
Pausa.
—Pero no como su padre.
Nathan asintió.
—Sin regalos.
Volvió a asentir.
—Sin fotos.
—Lo entiendo.
Emma suspiró.
—No.
Abrió la puerta.
—No lo entiendes. Pero quizá puedas aprender.
Y por primera vez en cinco años, Nathan Harrison se alejó cargando algo más valioso que cualquier trato que hubiera cerrado.
Esperanza.
Una oportunidad pequeña, frágil, de convertirse en el padre que debió ser desde el principio.
