No restaurante, mostramos a foto à garçonete e dissemos que estávamos procurando uma prima.
Ela assentiu.
“Esta é a Emily. Ela às vezes ajuda na banca de frutas e verduras do Miller. Ela mora com a avó em Dalton Ridge.”
Patrick fechou os olhos.
Fomos de carro até Dalton Ridge.
A avó de Emily abriu a porta, viu a fotografia e tentou fechá-la novamente. Harris mostrou seu distintivo e ela nos deixou entrar.
Segundo ela, um homem havia tirado a foto na semana anterior. Ele disse que precisava dela para um folheto de um festival local de girassóis.
“Ele disse que se chamava Vince.”
Vince.
Seu rosto me veio à mente.
Vince certamente saberia do acidente. Ele tinha dezessete anos quando Lily desapareceu, idade suficiente para ouvir os adultos conversando e se lembrar da culpa de Patrick. Ele passou aquela noite procurando perto do lago. Ela também saberia sobre a tradição dos girassóis e a faixa de terra que havíamos vendido no ano anterior.
Com a avó ao lado, Emily nos contou mais uma coisa.
Vince pediu que ela segurasse um girassol e fizesse uma cara triste.
Ela disse que tinha lama nos sapatos e uma fita branca saindo do bolso.
Harris combinou o encontro no motel.
Antes de sair do carro, ele me fez repetir o plano duas vezes. Nada de improvisar. Nada de seguir Vince a lugar nenhum. Nada de entregar o envelope a menos que ele mandasse.
Entrei com um envelope cheio de pedaços de papel e um pedaço de barbante escondido debaixo da minha blusa.
Vince estava esperando perto das máquinas de venda automática com o boné abaixado sobre o rosto.
Ele começou a falar antes mesmo que eu pudesse dizer uma palavra.
Lily tinha sobrevivido, disse ele. Uma mulher a acolheu. Ele se lembrou da varanda da casa de fazenda. Ele continuou falando sobre Patrick, embora o chamasse de Pat.
Deixei-o falar.
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