“Deixe que eu cuide disso. Prometa que não vai fazer nada imprudente.”
Shane acariciou os cabelos dela como fazia quando ela era pequena e tinha medo de tempestades. “Prometo que vou consertar.”
Naquela noite, ele tirou seu velho baú do sótão da garagem. Dentro, embrulhados em plástico, estavam coisas que ele esperava nunca mais tocar: equipamentos táticos, equipamentos de vigilância e um caderno com quinze anos de conhecimento sobre como neutralizar ameaças. O Corpo de Fuzileiros Navais o havia treinado para ser uma arma. Era hora de se lembrar de como usá-la.
A ligação chegou numa tarde de terça-feira. Shane estava trabalhando como encarregado em uma fábrica de móveis sob medida quando seu telefone tocou. A voz de Lisa era gélida. “A Marcy está no pronto-socorro. Ela me colocou como contato de emergência.”
A visão de Shane se estreitou como um túnel. “Qual a gravidade da situação?”
“Concussão, costelas machucadas, lábio rachado. Ela diz que caiu da escada, mas Shane, ela tem ferimentos de defesa nos antebraços. E, uma hora atrás, várias testemunhas a viram discutindo com Dustin no estacionamento da academia dele.”
O telefone se estilhaçou na mão de Shane. “Estou a caminho.”
Mas ele não foi para o hospital. Ainda não. Primeiro, dirigiu até a Titan’s Forge. A academia ocupava um antigo galpão na zona industrial da cidade. Lá dentro, uma música com graves potentes pulsava, misturada ao som de socos nos sacos de pancada e aos comandos dos treinadores. Shane estacionou e ficou sentado por cinco minutos, respirando fundo, buscando a calma e a serenidade que cultivara nas zonas de combate.
Ao entrar, foi envolvido pelo cheiro de suor, testosterona e arrogância. Vinte lutadores estavam espalhados pelo local. Dustin Freeman estava perto de uma jaula, rindo com seu treinador, Perry Cox, e outros três lutadores. Dustin era alto, musculoso, coberto de tatuagens e tinha aquela confiança predatória de quem nunca enfrentou consequências reais.
Shane caminhou direto em direção a eles. Alguns dos lutadores o notaram e pararam o que estavam fazendo. A música pareceu diminuir.
Dustin o viu chegando e sorriu. “Ora, ora. Papai veio nos visitar.” Ele cutucou Perry. “Este é o pai da Marcy.”
Perry Cox olhou Shane de cima a baixo — o peso extra, a barba grisalha, as roupas de carpinteiro — e riu. “O que você vai fazer, vovô? Vai nos dar uma bronca?”
Shane parou a uns três metros de distância, com a voz baixa e casual. “Você encostou um dedo na minha filha.”
“Sua filha é uma criança desastrada que não consegue seguir instruções simples”, debochou Dustin. Eu disse a ele que você, do jeito que era antes, não conseguiria protegê-la. Ele não acreditou em mim, então tive que lhe ensinar a ter respeito.
Os três combatentes que os acompanhavam — Shane reconheceu seus rostos do relatório de Gabriel: Lamar Duncan, Brenton Cantrell e Andres White, todos associados da Viper — se espalharam um pouco, cercando-o.
Perry deu um passo à frente. “Vovô, é assim que funciona. Se você der meia-volta, for embora e esquecer que tem uma filha, ou meus filhos vão garantir que você saia de lá numa maca.”
Shane sorriu. Era o mesmo sorriso que dava aos combatentes inimigos que ainda não sabiam que estavam derrotados. “Fui instrutor de combate corpo a corpo do Corpo de Fuzileiros Navais por quinze anos. Treinei operadores da Força de Reconhecimento, Raiders do MARSOC e mais de três mil fuzileiros navais de combate.” Ele deu de ombros, e de repente o peso extra não pareceu tão leve. “Eles vão precisar de mais do que três homens.”
“Velho idiota”, disse Perry, acenando para seus combatentes. “Acabe com ele.”
O que aconteceu a seguir durou dezessete segundos.
Lamar partiu para cima primeiro, desferindo um soco devastador. Shane esquivou-se, agarrou seu braço e aplicou uma chave de pulso perfeita, seguida de uma joelhada no plexo solar. Lamar caiu como uma pedra, ofegante.
Brenton e Andrés avançaram um contra o outro. Shane moveu-se com agilidade, guiado por décadas de memória muscular. Ele desviou o soco de Brenton, agarrou seu braço e desferiu um golpe com a palma da mão em sua orelha que rompeu seu tímpano. Enquanto Brenton gritava, Shane girou, interceptou o chute de Andrés, varreu sua perna de apoio e acertou uma cotovelada no joelho do lutador em queda. O estalo ecoou por toda a academia. Quatorze segundos.
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