Perry Cox agarró un cuchillo de entrenamiento de un estante y se abalanzó. Error. El desarme de Shane fue reflejo. Atrapó la mano que sostenía el arma, controló la muñeca y presionó el nervio mientras se colocaba en la línea central de Perry. El cuchillo salió disparado. Shane asestó tres golpes rápidos en las costillas flotantes de Perry y luego barrió ambas piernas. Perry cayó de espaldas. Shane lo siguió, con la rodilla sobre el esternón, y le propinó dos golpes precisos en la mandíbula que lo dejaron inconsciente.
Diecisiete segundos. Tres luchadores y un entrenador en el suelo: dos inconscientes, uno agarrándose la rodilla destrozada, otro retorciéndose de dolor con el tímpano perforado.
Shane se puso de pie y se giró hacia Dustin Freeman. La sonrisa arrogante de Dustin había desaparecido. Retrocedió hacia la jaula, con las manos en alto. “¡Estás acabado! Mi tío…”
Shane acortó la distancia en dos pasos. Dustin lanzó una combinación: jab, directo y gancho. Shane paró cada golpe y luego le propinó una patada frontal al plexo solar que hizo que Dustin tropezara hacia atrás contra la pared de la jaula.
Antes de que Dustin pudiera recuperarse, Shane se abalanzó sobre él, inmovilizándole un brazo a la espalda. Shane estrelló la cara de Dustin contra la alambrada una, dos, tres veces. La sangre salpicó, los dientes se rompieron.
Shane hizo girar a Dustin y lo levantó por el cuello, hablándole a centímetros de su rostro desfigurado. «Si vuelves a acercarte a mi hija, te encontraré. ¿Me entiendes?».
Dustin balbuceó algo que podría haber sido una señal de aprobación.
“No te oí.”
“¡Sí! ¡Sí!”
Shane lo soltó. Dustin se desplomó, gimiendo. Shane miró alrededor del gimnasio. Todos los luchadores se habían alejado, con los teléfonos en la mano, grabando.
—Bien. Que lo vean —dijo Shane a la habitación en silencio—. ¿Alguien más quiere darle una lección al viejo?
Silencio. Shane salió, con los nudillos apenas magullados y la respiración tranquila. Detrás de él, alguien ya estaba llamando al 911.
Llamaron a la puerta a las 6:00 de la mañana siguiente. Eran dos detectives: Roosevelt Kent, un hombre negro de unos cincuenta años con ojos cansados, y Sue Shepard, una mujer de rasgos afilados de unos treinta. Shane abrió la puerta en bata, con una taza de café en la mano, ya lo esperaba.
“Señor Jones, tenemos que hablar sobre un incidente ocurrido ayer en el gimnasio Titan’s Forge.”
—Pasen —dijo Shane, conduciéndolos a la cocina. Lisa estaba junto al mostrador, con cara de abogada. Había hecho llamadas la noche anterior, preparándose para este momento.
El detective Kent sacó una libreta. «Cuatro hombres están en el hospital. Perry Cox tiene la mandíbula fracturada y las costillas rotas. Lamar Duncan tiene hemorragia interna. Brenton Cantrell tiene el tímpano perforado. La rodilla de Andrés White está destrozada. Y Dustin Freeman tiene una conmoción cerebral, la nariz rota y le faltan siete dientes. Es una lástima», dijo Shane con calma.
“Varios testigos te grabaron agrediéndolos.”
