Shane Jones estava em sua bancada, as mãos firmes enquanto moldava uma caixa de madeira de cerejeira, um presente de aniversário para sua filha, Marcy.
A garagem cheirava a serragem e óleo de linhaça, aromas familiares e reconfortantes depois de quinze anos ensinando jovens fuzileiros navais a quebrar ossos e neutralizar ameaças. Aos quarenta e oito anos, sua barba era mais grisalha do que castanha, e ele carregava uns quinze quilos a mais, resultado de uma vida civil mais tranquila. Mas suas mãos nunca se esqueceram.
Elas se lembravam de cada ponto de pressão, cada encaixe de articulação, cada golpe devastador que ele desferira em milhares de guerreiros.
“Pai?” Marcy apareceu na porta. Ela tinha vinte e dois anos, com os cabelos escuros da mãe e os penetrantes olhos azuis. Algo estava estranho. Ela usava uma blusa de gola alta apesar do calor da Califórnia, e seu sorriso não chegava aos olhos.
“Oi, querida. Vem ver isso.” Shane ergueu a caixa, suas juntas de encaixe perfeitamente alinhadas. “O que você acha?”
“É linda.” Ele se aproximou um pouco mais, e Shane notou a maneira cautelosa como se movia, inclinando-se mais para a esquerda. Seus instintos de instrutor entraram em ação, os mesmos sentidos que o mantiveram vivo em Fallujah e na Província de Helmand durante seu tempo no Corpo de Investigação, muito antes de se tornar o principal instrutor de combate corpo a corpo do Corpo de Fuzileiros Navais em Quantico.
“Como o Dustin está te tratando?”, perguntou casualmente, mas seus olhos acompanhavam cada microexpressão, cada leve sobressalto.
“Ele está bem. Muito bem.” A pausa foi meio segundo longa demais. “Na verdade, estamos treinando juntos agora. Ele está me ensinando alguns fundamentos de boxe.”
O maxilar de Shane se contraiu. Dustin Freeman, vinte e seis anos, um lutador de MMA arrogante que treinava em uma academia de shopping chamada Titan’s Forge. Eles estavam namorando havia quatro meses, e Shane não gostou dela desde o primeiro aperto de mãos: ela apertava demais, o encarava fixamente nos olhos, com aquele ar inseguro e superior que denunciava uma compensação exagerada.
“Marcy”, disse Shane, largando as ferramentas em voz baixa, mas firme. “Se alguma coisa der errado…”
“Pai, tudo bem. Eu não sou mais criança.” Ela lhe deu um beijo na bochecha e se afastou antes que ele pudesse insistir no assunto. “Mamãe precisa de ajuda com o jantar.”
Naquela noite, Shane estava sentado à mesa de jantar, de frente para sua esposa, Lisa. A cadeira vazia de Marcy era uma acusação silenciosa entre eles. Lisa, enfermeira da emergência do Hospital Geral do Condado, tinha a mesma expressão de preocupação que ele sentia se formar em sua própria testa.
“Ela está escondendo os hematomas”, disse Lisa baixinho, quase num sussurro. “Eu os vi quando passei de carro pelo apartamento dela ontem. Marcas de dedos no braço.”
Os nós dos dedos de Shane ficaram brancos ao redor do garfo.
“Ele negou”, disse Lisa, com a voz embargada. “Disse que bateu a cabeça na moldura da porta enquanto malhava. Shane, eu já vi vítimas de violência doméstica o suficiente para saber a diferença entre um acidente e uma agressão.”
O velho guerreiro dentro de Shane queria dirigir até a academia do Dustin naquele instante. Mas quinze anos de treinamento tático lhe ensinaram paciência.
As lutas não se vencem com ataques cegos. É preciso coletar informações. Esperar o momento certo. Atacar quando o inimigo baixa a guarda.
Veja o resto na próxima página.
