La luz de la mañana se colaba por las persianas de la cocina, pintando suaves rayas amarillas sobre la mesa donde Aria estaba sentada contando sus billetes arrugados por tercera vez.
No podía dejar de ver cómo sus pequeños dedos acariciaban cada dólar arrugado como si fuera algo sagrado.
Seis meses de ahorro se habían reducido a ese ordenado montón.
“Ochenta y dos cuarenta centavos, mamá”, anunció Aria, radiante. “Lo hice.”
“De verdad que sí, cariño.”
Deslizó el dinero en el sobre que había decorado con corazones rosas. “La señora Coleman me dio cinco extra por arrancar malas hierbas el fin de semana pasado. Dijo que yo era el mejor trabajador que había tenido.”
“Porque lo eres.”
Le despeiné el pelo, tragándome el bulto que siempre se levantaba cuando pensaba en todo lo que había sacrificado por esas zapatillas tan ridículas. Blanco con rayas rosas. Se había saltado la feria del libro sin quejarse ni una sola vez.
Mi móvil vibró sobre la encimera. Diane.
“Rachel”, dijo en cuanto respondí, “la cena del domingo. Siete en punto. Y por favor, nada de vaqueros raídos esta vez.”
“Lleva lo que le quede bien, Diane.”
