PARTE 1
“Faça as malas, incubadora… esta casa nunca foi sua.”
A voz de Dona Teresa ecoou pela igreja de San Agustín de Polanco mesmo antes de o padre terminar de abençoar o caixão do meu marido.
Eu estava ao lado do caixão de Julián, uma mão na minha barriga de oito meses de gravidez e a outra segurando o terço que ele me dera no dia do nosso casamento. Apenas quatro dias haviam se passado desde o acidente na rodovia Valle de Bravo. Quatro dias desde que um policial veio à nossa casa em Las Lomas para me dizer que o carro de Julián havia caído em um barranco.
Julián Mendoza não era um homem comum. Ele era dono de uma das maiores empresas de tecnologia do México. Seu rosto estampava capas de revistas, ele discursava em grandes conferências e assinava contratos multimilionários com bancos e hospitais. Mas para mim, ele era o homem que, descalço, entrava na cozinha às duas da manhã procurando pão doce, o homem que falava com nosso filho ainda não nascido como se o bebê já pudesse respondê-lo.
Dona Teresa, minha sogra, nunca me aceitou.
Aos olhos dela, eu ainda era “a pequena professora”, a filha de Iztapalapa que, de alguma forma, tinha ido parar em uma família com um sobrenome prestigioso. Sua filha mais nova, Fernanda, me tratava da mesma maneira. Cada refeição em família se tornava uma humilhação silenciosa, disfarçada com palavras elegantes: meu vestido era “simples demais”, meu sotaque “provinciano demais”, e esperavam que meu bebê “se parecesse mais com Mendoza”.
Mas enquanto Julián viveu, ninguém ousou me tocar.
Agora eu jazia em um caixão de madeira escura coberto de lírios brancos, que sorriam como se o funeral fosse uma mera reunião de negócios.
Dona Teresa se aproximou de mim com um envelope amarelo na mão. Seus saltos tilintavam ruidosamente no piso de mármore.
“Esta é a verdade”, disse ela, mostrando vários papéis para todos. “Um teste de DNA. Esta criança não é meu filho.”
Por um instante, fiquei sem ar.
Rumores sobre quem era o responsável começaram a circular imediatamente. Empresários, políticos, parentes, funcionários de confiança — todos se voltaram para mim como se eu tivesse cometido um crime.
“Isso é mentira”, consegui dizer, mas minha voz falhou.
Dona Teresa deu uma risadinha.
“Meu filho está morto, mas ele não era bobo. Sabemos quem você era. Uma oportunista. Uma ninguém que tentou incriminá-lo com o filho de outro homem.”
Fernanda se aproximou. Antes que eu pudesse reagir, ela agarrou minha mão esquerda. Suas unhas cravaram na minha pele.
“E isto também não é seu.”
Ela puxou minha aliança com tanta força que arranhou meu dedo. A aliança caiu na palma da mão dela como um troféu.
“Olhem para ela”, disse Fernanda, apontando para ela para todos. “Uma viúva, pobre e grávida de um filho ilegítimo.”
Minhas pernas tremiam. Eu podia sentir meu filho se mexendo dentro de mim, como se ele também pudesse ouvir a crueldade dela.
Dona Teresa colocou os documentos falsificados sobre o caixão de Julián e se inclinou para mim.
“Hoje você vai embora de casa. As contas estão bloqueadas. Os carros, as propriedades, os negócios… tudo volta para a família legítima.”
Encarei o caixão, desejando poder acordar desse pesadelo. No dia anterior à partida de Julián, ele havia me dito algo estranho.
“Aconteça o que acontecer, confie em Arturo. Eu já cuidei de tudo.”
Arturo era o advogado dele.
Mas Arturo não estava lá.
Dona Teresa levantou a mão e dois seguranças assinaram.
“Isso precisa ser eliminado antes que aconteça de novo.”
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