Meu filho morreu em um acidente de carro aos dezenove anos. Cinco anos depois, um menino com a mesma marca de nascença sob o olho esquerdo entrou na minha sala de aula.

Desenhamos em guardanapos. Ele me contou sobre panquecas com gotas de chocolate. Ele se apoiou no meu braço sem hesitar.

Pela primeira vez em anos, não me senti vazia.

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Senti que havia possibilidades.

Enquanto Theo cantarolava baixinho ao meu lado — a mesma melodia que Owen costumava cantarolar — entendi algo que não havia compreendido antes.