Quando meu único filho morreu, pensei ter enterrado com ele qualquer possibilidade de ter uma família.
Cinco anos depois, um novo menino entrou na minha sala de aula com uma marca de nascença que reconheci de cor e um sorriso que desfez tudo o que eu pensava ter reconstruído. Eu não estava preparada para o que se seguiu, nem para a frágil esperança que veio com isso.
A esperança é perigosa quando vem acompanhada da mesma marca de nascença do seu filho falecido.
Há cinco anos, enterrei meu filho.
Em algumas manhãs, a dor ainda é tão intensa quanto na noite em que o telefone tocou.
Enterrei meu filho.
Para a maioria das pessoas, sou apenas a Sra. Rose: a professora de jardim de infância de confiança, com lenços de papel e curativos coloridos.
