—Mark —anunció, apenas en un susurro, vibrando con la presentación, a pesar de su habitual calma—. Yo pagué esta casa. Cada centavo. La escritura está a mi nombre. Yo pagué ese bourbon que tienes en la mano. Incluso pagué la corbata de seda que usas para aparentar éxito durante tus partidas de póquer de fin de semana.
Mark suspiró, alargando las palabras y exagerando, como un hombre agobiado por un niño irracional. —Dios, Sarah, ¿tienes que ser tan pragmática? De eso habla mamá. Crees que el dinero te da derecho a controlar el alma de esta familia. Mi madre está feliz de que yo sea parte de la familia, de que por fin lo hayamos logrado. ¿Por qué tienes que arruinar tu alegría con matemáticas y ego?
Se acercó un paso más y su sombra me cubrió. Realmente se creía la mentira, me di cuenta con amargura. Había vivido en esa fantasía tanto tiempo que había olvidado quién firmaba los cheques.
—No te lo volveré a preguntar —dijo, bajando la voz a un tono amenazante—. Empaca tus dispositivos. Váyanse. Estamos despejando un poco de espacio para respirar, libres del contenido calculador que nos asfixia.
Un frío intenso me invadió, un entumecimiento que comenzó en las yemas de los dedos y se extendió hasta mi corazón. Regresamos a la puerta, y luego con los hombres que conocía.
Me dirigí hacia un lado de la escalera, pero al llegar al primer escalón, me encontré con Marta que se dirigía al vagón principal de cristal, hacia el cruce. En barco, no había paso separado. Esto era la guerra.
