As embalagens foram abertas.
As fotos foram jogadas fora.
Então ele olhou para mim.
Ele não gritou.
Ele não estava fingindo.
Ele não perguntou o que aquilo significava.
Ele simplesmente fechou a porta atrás de si.
Com confiança.
Aquele estalo me atingiu como uma facada no peito.
“Você não deveria ter feito isso”, disse ele.
Dei um passo para trás, apontando o estilete para ele.
“Não chegue mais perto.”
Ele olhou para o estilete e soltou uma risada baixa, quase triste.
“Lucía, escute. Não aconteceu do jeito que você pensa.”
“Cale a boca!”, gritei, com a voz embargada. “Quem era Mariana? O que você fez com ela?”
Pela primeira vez, algo mudou em seu rosto.
Irritação.
Cansaço.
Talvez raiva.
“Ela era minha esposa antes de você”, disse ele. “E legalmente ela ainda era. Eu ia resolver isso.”
Senti como se não conseguisse mais respirar.
Bem na minha frente.
Legalmente.
Oito anos.
Oito anos vivendo com um homem casado.
Mas essa nem era a pior parte.
“As notícias dizem que ele desapareceu”, sussurrei. “A carta menciona uma rodovia. Sangue. Uma ambulância.”
Seus lábios se comprimiram com força.
Ele deu um passo em minha direção.
Veja o resto na próxima página.
