¿Y si lo sabe?
Te odiabas a ti mismo solo por haber pensado en ello.
El matrimonio nos enseña a defendernos mutuamente de nuestras peores interpretaciones. Incluso cuando las pruebas se acumulan, incluso cuando el instinto empieza a sonar como una alarma, una parte de nosotros sigue buscando explicaciones más suaves. Estrés. Depresión. Vergüenza. Quizás tenía un problema médico. Quizás se le había derramado algo en el cabecero de la cama. Quizás había escondido su ropa de gimnasia y se le había olvidado. Quizás nuestra imaginación, tantas veces desafiada, por fin intentaba demostrar su existencia.
Pero entonces llegó la noche en que gritó.
Estabas cambiando las sábanas, esta vez después de cenar, y habías decidido darle la vuelta al colchón. Nada del otro mundo. Solo una pequeña tarea práctica, de esas que hacen las parejas casadas los fines de semana y entre semana, cuando la rutina se instala. Habías levantado una esquina y la habías girado unos centímetros cuando Miguel entró del garaje.
“No lo hagas.”
La palabra resonó con tanta fuerza en la habitación que casi te caes del colchón.
Te diste la vuelta, con la mano presionada contra el pecho.
“¿Qué?”
Se quedó parado en el umbral, con la bolsa del portátil aún colgada al hombro. Su rostro palideció, no de ira, sino de miedo. Luego el miedo se disipó y la ira se apoderó de él.
“Le dije: no lo toques.”
Lo estabas mirando fijamente.
“Es un colchón.”
“Sé lo que es.”
“¿Entonces por qué actúas como si estuviera robando una caja fuerte?”
Sus fosas nasales se dilataron. “Porque cada vez que te obsesionas con la limpieza, toda la casa se convierte en un desastre. Deja la cama en paz.”
Tras ello, se hizo el silencio en la habitación, un silencio que se parecía más a un apagón que a la paz.
Bajaste las manos lentamente. “¿Por qué estás tan alterado?”
Te miró fijamente durante un largo segundo, y algo se ensombreció en sus ojos.
“Estoy cansado”, dijo con naturalidad. “Eso es todo”.
Luego se duchó, comió unas sobras calientes y pasó el resto de la noche vendiendo la tele así si nada hubiera pasado.
Cuando lo enviaste, solo escuchaste la palabra “no”.
Después de esto, el miedo ya es abstracto.
Vístete filtrado. Se manifiesta en la forma que sistemáticamente revisa las correas, en la que notabas unas cuantas veces mantiene la maleta cerca, en ese leve olor a humedecido que se pega en tu armario si agachabas. Si sientes que estás en tu estómago, verás que tu estómago se cae y el olor sube del colchón como el alienígena de un estómago.
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Por favor, dinos que no te escucharemos.
Y luego, toma nota de todos los modos.
