Tengo 80 años y sigo viviendo con mi madre.Ella tiene 98. Cuando el censista llamó a nuestra puerta el año pasado, se detuvo un instante. Dos viudas de cabellos grises bajo el mismo techo, en un pueblo tranquilo de la región de Creuse. Ambas criamos hijos que se fueron a trabajar a la ciudad. Ambas enterramos a maridos honrados. Ambas cargamos con casi un siglo sobre nuestros hombros.
“Mamá, míranos… las dos, apoyándonos mutuamente”, le digo a veces cuando estamos sentadas en el columpio.
Y ella se ríe. La misma risa clara, casi juvenil, que recuerdo de los años difíciles, cuando sabía cómo estirar el dinero hasta fin de mes y aun así lograr poner una comida decente en la mesa.
Pero la verdad es que no es fácil.
Hay días en que el silencio de la casa pesa mucho. Mi artritis se agrava cuando la ayudo a levantarse. Sus manos tiemblan tanto que ni siquiera puede abrocharse el cárdigan, y sus ojos solo ven sombras donde antes había rostros.
Y sin embargo, cada mañana, incluso antes de que el café esté listo, es ella quien siempre dice lo mismo: «Vamos, Sarah. Levántate. Tenemos todo el día por delante».
Miro su cuerpo pequeño y frágil, ligero como un pájaro, y me pregunto cómo puede albergar aún tanta alma. Soy yo quien la acompaña del brazo a la cocina, pero es ella quien sostiene mi corazón. Ha conocido el racionamiento, las guerras, el dolor, los inviernos de penurias, y decidió hace mucho tiempo que el miedo le hacía perder demasiado tiempo.
