Mi marido se casó con otra mujer usando mi dinero, pero cuando regresó de su luna de miel, la mansión que pensaba compartir con ella había desaparecido.
Vendido.
No está siendo amenazado. No está en la lista. No forma parte de una farsa dramática para asustarte.
Vendido.
Cuando Mauricio Ríos se bajó de ese taxi en el aeropuerto con su amante, las cerraduras ya habían sido cambiadas, las cuentas congeladas, la propiedad transferida y la vida que yo creía que me estaba robando ya se había desvanecido.
Lo que no entendía en ese momento era que perder la casa era lo de menos comparado con lo que estaba a punto de perder.
Eran casi las ocho de la noche cuando todo abrió.
La Ciudad de México se veía dorada y gris a través de las paredes de cristal de mi oficina en Polanco; las calles de abajo seguían bulliciosas con el tráfico, las farolas formando franjas entre torres de acero y piedras preciosas. Mi equipo acababa de cerrar la adquisición más importante del año, de esas que la gente de mi sector persigue durante meses y de las que presume durante toda su carrera. Todos los demás se habían ido a casa horas antes. Yo seguía allí, con los talones bajo el escritorio, el pelo recogido en un moño suelto, mirando hojas de cálculo y firmas mientras la adrenalina se desvanecía, dejando solo el cansancio.
