O salão de baile do Grand Ellison Hotel parecia saído de um filme luxuoso: rosas brancas, fitas douradas, cristais e um quarteto de cordas tocando suavemente perto do altar. Duzentos convidados lotavam o salão em ternos impecáveis e vestidos de seda. Na frente, meu noivo, Preston Vale, ria ao lado de sua mãe, Cynthia, cujos diamantes eram tão grandes que quase pareciam ofensivos.
Durante todo o planejamento do casamento, fiz apenas um pedido.
“Meus pais sentam na primeira fila”, eu disse a Preston.
Ele beijou minha testa e respondeu: “Claro, Claire. Eles te criaram.”
Mas agora eles estavam acomodados perto da entrada principal, ao lado de pilhas de bandejas e placas de saída de emergência.
“Quem os mudou de lugar?”, perguntei baixinho.
Minha mãe tocou meu braço. “Está tudo bem.”
“Não”, eu disse. “Quem fez isso?”
Meu pai engoliu em seco. “Uma mulher com fones de ouvido disse que a primeira fila era reservada para a família.”
Virei-me para Cynthia.
Ela ergueu a taça de champanhe ao me ver olhando. Seu sorriso era impecável, frio e cruel.
Preston correu até ele, ajeitando os botões de punho. “Claire, por que você está aqui? O fotógrafo está esperando.”
Apontei para meus pais. “Por que eles estão sentados ali?”
Seu rosto oscilou por um segundo, depois endureceu. “Mamãe arrumou os lugares. Não faça disso um grande problema.”
“Meus pais estão atrás de uma coluna.”
“Eles não são exatamente da alta sociedade”, murmurou ela. “Você sabe como funcionam eventos como este.”
As palavras me atingiram em cheio, mas não chorei.
Lembrei-me de cada insulto que ignorei durante nosso noivado. Cynthia chamando minha mãe de “simples”. Preston brincando que a loja de ferragens do meu pai cheirava a tinta e poeira. Sua irmã perguntando se minha família sequer tinha “talheres de verdade”.
Eles achavam que eu tinha sorte de me casar com alguém do mundo deles.
Estavam enganados.
