O rosto de Lucía endureceu, mas ela não baixou o olhar.
“Sim, venho de origens humildes. Minha mãe vendia tamales na porta da estação de metrô Hidalgo, e meu pai nos deixou com dívidas em vez de um nome de família. Mas eu trabalho, estudo e trato as pessoas bem. Você trabalha aqui como eu. A diferença é que eu entendo que este uniforme é para servir, não para humilhar.”
Alguns clientes se viraram. Fernanda corou.
Mateo sentiu uma pontada no peito. Ninguém nunca havia defendido sua dignidade, pensando que ele era pobre. Ninguém.
Lucía se virou para ele.
“Não se preocupe com o relógio. O importante é encontrar a carteira dele. Ele tinha algum documento de identidade?”
“Sim”, murmurou Mateo.
“Então vamos procurar. Talvez ele tenha deixado cair quando saiu do carro ou na calçada.”
Sem esperar nada em troca, Lucía pediu permissão ao gerente, pegou sua jaqueta e saiu com ele. Eles caminhavam pela calçada da Avenida Masaryk, procurando perto das árvores, debaixo de um banco e até mesmo ao lado de um bueiro. O anoitecer começava a cair sobre a cidade, e o ar cheirava a chuva e gasolina.
Lucía se abaixou, sem se importar em sujar a calça preta. Ligou a lanterna do celular e procurou entre as folhas secas.
“Você não precisa fazer isso”, disse Mateo, sentindo uma culpa ardente.
“Claro que precisa. Uma carteira perdida é um problema sério. Dinheiro vem e vai, mas tirar a identidade, os cartões e os papéis de lá é uma tortura.”
Mateo olhou para as mãos sujas de terra. Aquilo não era mais um teste. Era cruel.
Ele foi até o carro velho que havia alugado para o disfarce, abriu a porta e fingiu procurar embaixo do banco.
“Aqui está”, disse ele, erguendo a carteira. “Que vergonha. Caiu lá dentro.”
Lúcia soltou um suspiro e riu, exausta.
“Ai, senhor, quase caí no ralo por sua causa.”
Mateo sorriu, mas algo dentro dele se quebrou.
“Deixe-me lhe oferecer algo para comer, para compensar.”
“Obrigada, mas não precisa. Apenas cuide melhor das suas coisas.”
Lúcia voltou para a loja, a blusa um pouco suja, a cabeça erguida.
Naquela noite, em sua enorme casa em Lomas de Chapultepec, Mateo revisou a ficha de emprego de Lúcia Ramírez. Órfã de mãe. Pai ausente. Começou a universidade aos vinte e quatro anos. Média excelente. Sem conexões familiares.
Mateo fechou a ficha com vergonha.
Ele quisera testar a fibra moral de uma funcionária sem saber que ela passara anos sobrevivendo com a sua própria ferida.
E no dia seguinte, quando Fernanda viu Lúcia entrar, sorriu com uma malícia gélida.
Ela não conseguia acreditar no que estava prestes a acontecer…
PARTE 2: na próxima página.
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PARTE 2
“Olha só, a heroína do pobre chegou”, disse Fernanda na frente de todos. “O mendigo já te pediu em casamento ou só te deixou uma gorjeta em moedas?”
Mariana, outra vendedora, cobriu a boca para abafar o riso. O gerente fingiu não ouvir. Lucía estava organizando caixas de estoque atrás do balcão e preferiu ficar em silêncio.
Mas Fernanda não queria silêncio. Ela queria humilhação.
“Limpe minha vitrine também”, ordenou. “Você se sujou ontem procurando lixo, então acho que você é boa nisso.”
Lucía engoliu em seco. Queria responder, mas precisava daquele emprego. Ele pagava o aluguel de um quarto no bairro de Santa María la Ribera, a mensalidade da faculdade atrasada e os remédios de Dona Elvira, uma vizinha que a criou como uma filha depois que sua mãe morreu. Veja o resto na próxima página.
