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Vincent não respondeu.
Ele simplesmente encarou Elena.
Em trinta anos, ninguém havia conseguido surpreendê-lo duas vezes na mesma noite.
No entanto, de alguma forma, a silenciosa empregada que dobrava suas camisas e lhe servia o café expresso matinal já havia conseguido.
Duas vezes.
“O que você quer dizer?”, ele perguntou em silêncio.
Elena finalmente tirou a mão da boca dele.
Sua voz era tão suave que mal existia.
“Eles não estão aqui para roubar seu império.”
Ela engoliu em seco.
“Eles estão aqui para exterminar sua linhagem.”
Do lado de fora do closet, Marcus parou de andar de um lado para o outro.
“A filha”, disse ele.
As palavras paralisaram Vincent.
“Alguém a encontrou?”, perguntou Marcus.
Um dos homens respondeu.
“Não.”
Marcus praguejou.
“Não podemos deixar pontas soltas.”
Vincent sentiu algo dentro de si se quebrar.
Sua filha.
Sofia.
A única pessoa que ele amara mais do que o poder.
Ela havia deixado os negócios da família anos antes, depois de implorar para que ele abandonasse a violência.
Quando ele se recusou, ela desapareceu em outro estado com uma nova identidade.
Apenas três pessoas sabiam onde ela morava.
Vicente.
Marcus.
E seu advogado pessoal.
Marcus sabia.
Claro que sabia.
O próprio Vincent havia lhe confidenciado.
Elena viu a compreensão se espalhar pelo rosto de Vincent.
“Eu os ouvi ontem”, sussurrou ela.
“Eles já contrataram pessoas para encontrá-la.”
A respiração de Vincent se acalmou.
Qualquer um que o conhecesse esperava fúria.
Tiros.
Vingança imediata.
Em vez disso…
Seu rosto ficou estranhamente calmo.
Porque o Vincent Torino calmo era a versão mais perigosa de si mesmo.
Do lado de fora, o telefone de Marcus vibrou.
“Sim?” Ele escutou por alguns segundos.
Então sorriu.
“Perfeito.”
Virou-se para a porta do quarto.
“Nossos homens acabaram de desativar as câmeras da porta da frente novamente.”
Um dos homens franziu a testa.
“E se Vincent usar a entrada subterrânea?”
“Ele não vai.”
Marcus sorriu ainda mais.
“Tony se certificou de que os explosivos do túnel estivessem prontos.”
Explosivos.
Marcus havia planejado todas as fugas.
Todas as rotas.
Todas as alternativas.
Alguém passou meses estudando os hábitos de Vincent.
Alguém que Vincent treinou pessoalmente.
Elena se aproximou.
“Eles estão preparando isso há quase oito meses.”
Vincent olhou para ela.
“Você sabia?”
“Eu suspeitava.”
“Você não disse nada.”
“Eu não tinha provas.”
Ela baixou os olhos.
“E porque ninguém repara na empregada.”
Pela primeira vez naquela noite, Vincent olhou para ela de verdade.
Ela não estava com medo por si mesma.
Ela estava com medo por ele.
Isso não fazia sentido.
A menos que…
“Quem é você?”, ele sussurrou.
Elena hesitou.
Lá fora, os passos se perderam na distância.
Ela enfiou a mão no avental.
Em vez de um pano de limpeza…
Ela tirou um distintivo prateado antigo.
Não era da polícia.
Do exército.
Da inteligência italiana.
“Meu nome verdadeiro não é Elena Rossi.”
Vincent piscou.
“Meu nome é Elena Bianchi.”
“Estou infiltrada há três anos.”
Silêncio.
“Fui designado para vê-la.”
Vincent quase riu.
“Do governo?”
Ela assentiu.
“Eles acreditavam que, eventualmente, alguém dentro da sua organização a trairia.”
“Eles estavam certos.”
“Você estava me espionando.”
“Sim.”
“Você relatou tudo.”
“Não.”
Os olhos dela se estreitaram.
“O quê?”
“Parei de relatar há dezoito meses.”
“Por quê?”
Ela desviou o olhar.
“Porque os relatórios não correspondiam mais ao homem que eu realmente via.”
Vincent franziu a testa.
“Eu esperava um monstro.”
Em vez disso…
“Eu vi você pagar secretamente por cirurgias de crianças.”
“Eu vi você enviar doações anônimas.”
“Eu vi você cumprir as promessas que os políticos nunca cumpriram.”
“Você fez coisas terríveis.”
Ela o encarou novamente.
“Mas você não é o homem que descreveram.”
Vincent não disse nada.
Ele nunca se importou com o que os outros pensavam.
