No tenía paz.
Estaba aterrorizada.
Me aterra perder mi casa.
Me aterra la idea de criar a un hijo sola.
Me aterra la idea de que mi bebé lleve el nombre de un hombre que ya lo rechazó antes incluso de verle la cara.
Dos semanas después, Diego me pidió que nos viéramos en un café.
Vino con Paola.
Y una carpeta.
“Quiero un divorcio rápido”, dijo. “Y cuando nazca el bebé, una prueba de ADN”.
Paola se tocó el vientre plano y sonrió levemente.
“Es la opción más saludable para todos.”
La miré.
“¿Para todos o para ti?”
Diego golpeó la mesa con la mano.
“Deja de hacerte la víctima. Tú destruiste a esta familia.”
Abrí la carpeta.
Renuncia a la casa.
Soporte mínimo.
Custodia condicional.
Entonces, una cláusula me heló la sangre: si el bebé no era suyo, tendría que devolverle “todos los gastos matrimoniales”.
Me reí.
Una risa seca y entrecortada.
“¿Gastos matrimoniales? ¿También me vas a cobrar por los años que lavé tu ropa?”
Paola desvió la mirada.
Diego apretó la mandíbula.
“Fírmalo, Laura. No hagas que esto sea más vergonzoso.”
“Fue vergonzoso que te fueras con tu amante en lugar de acompañarme a una cita.”
Yo no firmé.
Esa noche dormí con una silla arrimada a la puerta.
Ni siquiera sabía por qué.
Quizás porque cuando una mujer ha sido humillada lo suficiente, cualquier sonido empieza a parecerle peligroso.
Al día siguiente, fui sola a la ecografía.
Llevaba un vestido holgado.
Me cepillé el pelo.
Me puse pintalabios, aunque me temblaban los labios.
No para Diego.
Para mí.
Para el bebé que no había hecho nada malo.
La clínica olía a alcohol, a talco para bebés y a miedo.
El doctor Salinas me saludó amablemente.
¿Vino alguien contigo?
Negué con la cabeza.
“Mi marido dice que este bebé no es suyo.”
