Simplemente puso su taza en la mesa y me miró como si hubiera traído algo sucio a nuestra casa.
“Eso es imposible.”
Mi garganta se aprieta.
“¿Qué quieres decir con imposible?”
Diego dio una risa fría.
“Me hice una vasectomía hace dos meses, Laura. No soy estúpido.”
Esa palabra me tocó como una bofetada.
Estúpido.
Así es como me llamó el hombre que había amado durante ocho años.
El mismo hombre que había dicho que la cirugía era “para nosotros”, porque el dinero era escaso, porque podríamos “decidir más tarde”.
Le recordé que el doctor había dicho que no era inmediato.
Esa prueba de seguimiento era necesaria.
Ese embarazo todavía podría suceder.
Pero Diego ya había dejado de escuchar.
Su veredicto ya estaba escrito en su cara.
Indicó ¿Quién es él? “preguntó.
Me quedé congelado.
¿Qué? ”
“El padre. Dime quién es él.”
Me sentí enfermo.
No por el bebé.
Gracias a él.
Esa noche, él hizo una maleta.
Poca ropa.
Lo suficiente para hacerme saber que otro lugar ya estaba esperando
Estaba en la cocina con su café, actuando como si nada en el mundo pudiera perturbar su perfecta calma.
No había dormido.
Diego no lo sabía. Claro que, en realidad, había muchas cosas que ya no sabía de mí. Conocer a alguien requería atención, y Diego había dejado de prestármela mucho antes de que me diera cuenta de adónde la había dejado.
Se suponía que la cita con el Dr. Salinas sería sencilla.
Rápido.
Privado.
Pero Diego había insistido en venir, y no había logrado detenerlo a tiempo.
—Señor Diego —dijo la doctora Salinas con voz firme—, antes de que diga nada más, debe mirar lo que aparece en esta pantalla.
Diego soltó una risita corta.
El tipo de risa que suelta un hombre cuando está completamente seguro de que tiene razón.
“¿De cuántos meses está?”
La doctora Salinas giró el monitor hacia él sin cambiar su expresión.
“Su esposa no tiene seis semanas de embarazo. Ni siquiera siete. Según las medidas y las fechas, tiene aproximadamente doce semanas de embarazo”.
La habitación quedó en silencio.
Doce.
El número se me quedó grabado en el pecho.
Diego parpadeado.
Por primera vez en semanas, su seguridad comenzó a resquebrajarse.
“Eso no es posible”, dijo.
El médico marcó la pantalla. “Estas son las mediciones. No se basan en opiniones.”
Paola, que lo había seguido hasta la habitación como si tuviera algún derecho a estar allí, dejó de tocarse el pelo.
“Pero le operaron hace dos meses”, dijo ella.
—Exactamente —respondió el doctor Salinas—. Y este embarazo comenzó antes de eso.
Algo dentro de mí se relajó.
No del todo.
No es suficiente para sentirse libre.
Pero lo suficiente para respirar.
Diego se acercó a la pantalla. “No. Las fechas deben estar mal”.
El doctor Salinas lo miró con firmeza y serenidad.
“Pueden ser unos pocos días, pero no un mes entero. Además, la vasectomía no esterilizada al hombre de inmediato. Se requieren pruebas de seguimiento. ¿Se realizó el análisis de semen?”
Diego no dijo nada.
Ahí estaba.
La verdad.
Pequeño, sencillo y devastador.
Paola se volvió hacia él. “¿No te hiciste la prueba?”
Aprete la mandibula. “No era necesario”.
—Sí —dijo el médico—. Así fue.
Seguía allí tumbada, con gel frío en el estómago y el corazón latiéndome con fuerza.
—Entonces —susurré—, ¿el bebé podría haber sido concebido antes de la vasectomía?
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