En lugar de eso, caminé directamente por el pasillo, llevando a mis trillizos directamente al altar donde el novio esperaba.
Ethan estaba junto al arco adornado con flores. A su lado estaba Caroline Hastings, radiante pero de repente profundamente confundida con su vestido de novia francés de encaje hecho a medida.
Cuando los ojos de Ethan se posaron en nosotros, presencié el instante exacto en que su realidad se resquebrajó.
Su mirada se desvió de mi vestido esmeralda, subió a mi rostro, luego bajó. A Liam. A Noah. A Caleb.
Se le cortó la respiración. El color desapareció de su rostro tan rápido que pensé que se desmayaría sobre la alfombra blanca. Bajó las manos a los costados. Dio un medio paso hacia adelante, olvidándose por completo de su prometida, olvidándose por completo del senador estadounidense que estaba en la primera fila, olvidándose por completo del sacerdote.
“¿Clara…?” Su voz era apenas un susurro, pero en el silencio sepulcral de la finca, resonó.
Hace cinco años, este hombre estaba sentado en un sillón de cuero, negándose a mirarme mientras los abogados de su madre me entregaban un bolígrafo para firmar la renuncia a mi dignidad. Había elegido la riqueza de su familia por encima de nuestro matrimonio. Había elegido la cobardía.
Ahora, afrontaba las consecuencias de esa cobardía. Tres consecuencias de cinco años, vistiendo esmóquines de terciopelo a juego.
“Buenos días, Ethan”, dije, deteniéndome a unos pasos de la primera fila. Mi voz era tranquila, desprovista de la ira que había albergado durante tanto tiempo. Solo había una indiferencia pura y escalofriante. “Una boda preciosa. Las rosas son un detalle encantador”.
“¿Quiénes… quiénes son?” Caroline Hastings dio un paso al frente, frunciendo el ceño mientras miraba alternativamente a Ethan y a los chicos. No era tonta. Al instante vio el parecido. La élite política está entrenada para detectar escándalos antes de que estallen, y Caroline se estaba dando cuenta, en tiempo real, de que se encontraba en medio de una zona de alto riesgo. —¿Ethan? ¿Qué es esto? ¿Quién es esta mujer?
Antes de que Ethan pudiera articular palabra, el rítmico y seco taconeo de unos tacones resonó con fuerza contra el camino de piedra.
Eleanor Montgomery había bajado del balcón.
Escena 27
—¡Sáquenlos de aquí!
La voz de Eleanor era como hielo cortando cristal. Estaba de pie frente a nosotros, con el pecho agitado bajo su traje de alta costura de Chanel, los ojos brillando con una mezcla de furia absoluta y pánico profundo y latente. No miró a los chicos. Se negaba a mirarlos, como si negar su existencia pudiera hacerlos desaparecer.
—Clara —siseó Eleanor, acercándose para que los invitados no pudieran oír sus siguientes palabras—. No sé qué clase de broma pesada y desesperada estás intentando hacer, ni de quién has tomado prestados a los niños para esta escena tan patética, pero te irás de esta propiedad inmediatamente antes de que seguridad te arroje al lago.
No me inmuté. De hecho, me reí; un sonido suave y melodioso que hizo que Eleanor apretara la mandíbula con tanta fuerza que pude oírle castañetear los dientes.
—¿Prestados, Eleanor? —pregunté, alzando una ceja—. No sabía que se podían conseguir hijos con la misma estructura facial que tu difunto esposo. Pero si lo dudas, tengo tres perfiles de ADN certificados en mi bolso. ¿Quieres que se los dé a la reportera del Chicago Tribune que está sentada en la cuarta fila? Creo que es amiga tuya.
A Eleanor se le cortó la respiración. Sus ojos se posaron en la reportera, que ya tecleaba frenéticamente en su teléfono.
—Trajiste una invitación, ¿no? —susurró Eleanor, con la voz temblorosa de rabia—. Te han asignado un asiento. Vete. O vete.
—Oh, pienso sentarme —dije con naturalidad. Miré a mis hijos—. Vamos, cariño. Busquemos nuestra mesa.
Me aparté de la novia jadeante, del novio paralizado y de la matriarca temblorosa. Con total seguridad, alejé a mis hijos del altar y me dirigí hacia la parte trasera de la finca, directamente a las ruidosas y bulliciosas puertas de la cocina.
Escena 27.
Era tan deprimente como Eleanor había predicho. La mesa era pequeña, escondida tras un enorme arreglo floral que ocultaba la entrada de servicio. Las puertas de la cocina se abrían y cerraban sin cesar, llenando el aire con el fuerte olor a ajo y los gritos del personal de catering, visiblemente estresado.
Los demás invitados eran parientes lejanos, primos terceros de los Montgomery, considerados demasiado insignificantes para las primeras filas. Nos miraban a mí y a mis hijos con ojos desorbitados y aterrorizados, moviendo sus sillas frenéticamente como si fuéramos contagiosos.
«Mamá, hay mucho ruido aquí», dijo Caleb, tapándose los oídos cuando un camarero dejó caer una bandeja de vasos sucios tras nosotros.
«Lo sé, cariño», le dije, abrazándolo y besándole la coronilla. “Pero no te preocupes. No estaremos aquí mucho tiempo.”
Saqué mi teléfono y le envié un solo mensaje de texto a mi asistente, Sarah.
