El gerente del restaurante corrió tropezando con sus propios pies, sudando frío.
—Don Alejandro, le suplico 1 disculpa, ella es personal de nuevo ingreso, ahorita mismo la corro, no quiso causar este problema—
Alejandro levantó 1 mano y el gerente enmudeció al instante, encogiéndose de miedo.
—Absolutamente nadie sale de este lugar hasta que yo lo diga —ordenó el millonario con 1 tono que cortaba como navaja. Miró a Lucía de arriba abajo—. Mi hija jamás ha dicho 1 sola palabra. Ni con los mejores neurólogos de Houston. Ni conmigo. Ni en sus pesadillas.
Lucía negó con la cabeza, sintiendo que el aire le faltaba.
—Le prometo que es 1 error, señor. Debe estar confundida.
Alejandro avanzó 1 paso, invadiendo su espacio. La estudió bajo la luz cálida de los candelabros. Miró sus ojos castaños. El arco de su nariz. Y, sobre todo, la forma exacta en la que Lucía apretaba los labios al intentar contener el llanto. Alejandro dejó de respirar por 1 segundo. El parecido era tan crudo que le dolió físicamente.
—¿Has estado embarazada? —preguntó él, ignorando a todos los presentes.
A Lucía se le abrió la herida más profunda de su alma.
—Tuve 1 niña —susurró, con lágrimas traicioneras resbalando por sus mejillas—. Hace 2 años.
La pequeña aferrada a ella levantó la carita empapada.
—Mamá…
La mandíbula de Alejandro se tensó tanto que parecía a punto de romperse.
—¿Dónde fue el parto?
—En 1 clínica privada de Monterrey. Fui referida por 1 fundación de ayuda para mujeres de escasos recursos. Me dijeron que la bebé nació muerta. No me dejaron verla.
La niñera soltó 1 gemido de terror puro desde el otro lado de la mesa. Alejandro giró el cuello lentamente hacia ella, como 1 depredador cazando.
—¿Qué sabes tú de esto, Lety?
La mujer se puso más blanca que el mantel.
—Patrón… por la Virgencita, yo no…
—¡Habla! —rugió Alejandro, perdiendo la compostura por primera vez.
Lety miró a la niña, luego a la mesera, y finalmente clavó los ojos en el piso, temblando.
—La niña llegó de Monterrey, señor… 1 semana después de que su esposa falleciera. Pero los papeles… los de nacimiento… venían con nombres tachados. Le daban gotitas para que durmiera en el vuelo.
El mundo de Lucía se fracturó en 1000 pedazos.
Alejandro sacó su teléfono, marcó 1 número y habló con 1 calma escalofriante.
—Prepara la camioneta. Bloquea las cuentas de mi suegra. Y consígueme al director de la clínica San Miguel en Monterrey. Ahora.
Colgó. Miró a Lucía, que seguía paralizada, y luego a la niña que la abrazaba como si soltarla fuera sinónimo de muerte.
—Te vienes conmigo —sentenció.
—¿A dónde? —retrocedió Lucía, aterrorizada.
—A mi casa en las Lomas. A descubrir quién demonios sepultó a tu hija en 1 acta de defunción falsa para vendérmela como mía.
Minutos después, la imponente Suburban blindada avanzaba rápido por Paseo de la Reforma. Adentro, el silencio era denso. Sofía —si es que ese era su verdadero nombre— se había acurrucado en el regazo de Lucía, oliendo su cuello de manera obsesiva, buscando la paz que le habían robado hace 2 años.
Lucía bajó la mirada. Con las manos temblando, apartó con cuidado el fleco oscuro de la niña. Ahí, justo sobre la ceja derecha, había 1 pequeña mancha de nacimiento con forma de luna creciente.
El último recuerdo que Lucía tenía en el quirófano de Monterrey, antes de que la anestesia la noqueara por completo, era esa misma mancha en el rostro arrugado de su bebé. 1 madre jamás olvida.
—Virgen santísima… —gimió Lucía, rompiendo a llorar en silencio—. Mi bebé tenía esta misma marquita. El doctor dijo que era 1 lunar sin importancia.
Alejandro, sentado frente a ellas, cerró los puños hasta que los nudillos se le pusieron blancos.
—Mi esposa murió en 1 accidente automovilístico hace 2 años —explicó él, con la voz apagada—. Estaba supuestamente en un tratamiento de fertilidad en Monterrey. Yo estaba organizando su funeral cuando mi suegra me entregó a Sofía. Me dijo que mi esposa había logrado el embarazo subrogado en secreto para darme 1 sorpresa. Yo estaba destrozado. No hice preguntas. Acepté lo que me pusieron en los brazos porque era lo único que me quedaba.
Al llegar al penthouse en Lomas de Chapultepec, el lujo abrumador golpeó a Lucía. Pero no había calor de hogar. Era 1 mausoleo gigante. Juguetes carísimos sin usar. Fotografías de Alejandro con 1 bebé de mirada ausente.
Apenas las puertas del elevador privado se abrieron, 1 mujer mayor, de porte aristocrático, joyas brillantes y expresión severa, estaba esperándolos en la sala. Era Doña Carlota, la suegra de Alejandro.
Al ver a Lucía con el uniforme de mesera y a la niña abrazada a ella, su rostro se descompuso en 1 gesto de asco.
—¿Se puede saber qué hace esta gata de vecindad pisando mi alfombra, Alejandro? —escupió Carlota, cruzándose de brazos.
Alejandro avanzó como 1 sombra asesina.
—¿Tú compraste a esta niña, Carlota?
La mujer mayor no parpadeó. Su arrogancia era 1 armadura perfecta.
—Yo salvé a nuestra familia del escándalo. Mi pobre hija tenía cáncer de útero, Alejandro. Se estaba muriendo y tú amenazabas con el divorcio porque querías 1 heredero. Ella no aguantaba la culpa. Cuando murió en el choque, yo arreglé todo.
—¡Le robaste 1 bebé a su madre! —le gritó Alejandro, perdiendo los estribos.
Carlota soltó 1 carcajada seca y miró a Lucía con desprecio absoluto.
—Por favor. Mírala. Es 1 muerta de hambre. 1 mesera que seguro vive en 1 cuartucho de lámina. Yo le hice 1 favor. Esa niña iba a crecer entre la mugre y el crimen. Yo le di 1 palacio, seguridad, y 1 de los apellidos más pesados de todo México. Debería darme las gracias.
Lucía sintió que la sangre le hervía. La rabia aplastó el miedo. Se puso de pie, sin soltar la manita de Sofía.
—Usted me hizo creer que mi hija estaba muerta en 1 basurero de hospital. Usted me quitó la vida entera por 2 años.
—Te di la oportunidad de no arrastrarla a tu miseria, escuincla —respondió Carlota sin remordimiento.
Sofía, temblando al escuchar la voz de la mujer mayor, escondió su carita en la pierna de Lucía.
—Abuela mala —susurró la niña, claramente aterrada—. No cuarto del coco. No cuarto oscuro.
Alejandro se quedó helado. Giró lentamente hacia Lety, la niñera.
—¿Qué cuarto oscuro?
PARTE 3
¡Continuará!👇
