Los paquetes fueron abiertos.
Las fotos fueron desechadas.
Entonces me miró.
Él no gritó.
No estaba fingiendo.
No preguntó qué significaba eso.
Simplemente cerró la puerta tras de sí.
Con confianza.
Ese clic me atravesó el pecho.
“No deberías haber hecho eso”, dijo.
Di un paso atrás, apuntándole con el cúter.
—No te acerques.
Bajó la mirada hacia el cortador y dejó escapar una risa pequeña, casi triste.
—Lucía, escucha. No sucedió como crees.
—¡Cállate! —grité, con la voz quebrándose—. ¿Quién era Mariana? ¿Qué le hiciste?
Por primera vez, algo se movió en su rostro.
Irritación.
Fatiga.
Quizás ira.
“Ella era mi esposa antes que tú”, dijo. “Y legalmente aún lo era. Iba a solucionarlo”.
Sentía que ya no podía respirar.
Delante de mí.
Legalmente.
Ocho años.
Ocho años de convivencia con un hombre casado.
Pero esa ni siquiera fue la peor parte.
—El noticiero dice que ha desaparecido —susurré—. La carta menciona una carretera. Sangre. Una ambulancia.
Sus labios se apretaron con fuerza.
Dio un paso hacia mí.
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