No era solo una cuestión de humedad.
No era tierra.
Se trataba de prendas que habían estado guardadas húmedas durante semanas.
Ropa manchada con sangre vieja.
Ropa que inspira miedo.
Ropa de una mujer desaparecida.
Me levanté como pude.
Tuve que salir de esa habitación.
Tuve que llamar a la policía.
Cogí el teléfono de la mesita, pero en ese momento la pantalla se iluminó.
**Alejandro te está llamando.**
Me quedé paralizado.
El teléfono vibraba en mi mano como un animal atrapado.
No respondí.
Se interrumpió la comunicación.
Un segundo después, llegó un mensaje.
**”La reunión se ha cancelado. Me voy a casa. Volveré en dos horas.”**
Dos horas.
Miré el colchón abierto.
Los paquetes.
Las fotos.
La carta.
Todo estaba esparcido por el suelo, como si la verdad hubiera estallado en mi casa.
Entré en pánico.
Marqué el 911 con mis dedos torpes.
Cuando finalmente me atendió un operador, todas mis palabras se volvieron incoherentes.
Le puse mi nombre.
La dirección.
Dije que había encontrado pruebas sobre una mujer desaparecida.
Pronuncié el nombre Alejandro.
Dije Monterrey.
Dije sangre.
La mujer que estaba al otro lado de la línea me pidió que no tocara nada más.
Debería salir de la habitación.
Que un coche patrulla estaba en camino.
—No te quedes a solas con él si llega antes de tiempo —repitió—. ¿Entiendes? No te acerques a tu marido.
Sí.
Entiendo.
Demasiado tarde.
Guardé el teléfono y me dieron ganas de salir corriendo calle abajo, pero me detuve en seco.
Mi bolso estaba sobre la cómoda.
Y dentro de la bolsa estaban las llaves del coche.
Me los llevé.
Fue entonces cuando escuché algo que me vació el alma.
El sonido de un motor entrando en la calle.
Me acerqué a la ventana, abriendo apenas la cortina.
La camioneta de Alejandro dio la vuelta y se detuvo frente a la casa.
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