Los niños corrieron hacia él.
Algunos lo abrazaron.
Otros le mostraron dibujos.
Entonces comprendí.
No era un paciente.
Era voluntario.
La recepcionista se acercó a mí.
—Viene aquí todas las noches desde que perdió a su esposa.
Miré a Marcos.
Uno de los niños estaba sentado sobre sus hombros.
Otro le tiraba de la manga.
Y él sonreía.
—Laura murió aquí —continuó la mujer—. Antes de fallecer le pidió que nunca dejara solos a estos chicos.
Sentí un nudo en la garganta.
Marcos se acercó.
—La mesera es hermana de una enfermera de este hospital.
Fruncí el ceño.
—¿Ella sabía quién eras?
—Sí.
—¿Y por qué escribió esa nota?
Él sonrió con tristeza.
—Porque cree que nadie debería enamorarse de mí.
—¿Por qué?
Miró a los niños.
Luego volvió a mirarme.
—Porque piensa que una parte de mí sigue viviendo en el pasado.
El silencio se hizo eterno.
Finalmente respondí:
—Tal vez.
—Tal vez.
—Pero la otra parte vino a cenar conmigo esta noche.
Por primera vez desde que lo conocí, sonrió de verdad.
Y fue en ese momento cuando comprendí algo.
No había seguido a un hombre sospechoso.
No había descubierto una mentira.
Había descubierto una historia de amor que aún dolía.
Y quizás…
el comienzo de otra que todavía no había sido escrita.
