A casa parecia menor do que eu me lembrava. A porta estava enferrujada, as paredes rachadas e o mato havia tomado conta da quadra onde eu costumava brincar.
Aproximei-me da porta da frente e bati.
Uma jovem abriu.
Por alguns segundos, ficamos em silêncio.
Ela parecia ter sofrido um derrame.
Tinha os meus olhos, as minhas maçãs do rosto e a mesma pequena marca acima da sobrancelha esquerda que Valentina tinha desde que nasceu.
Meu coração começou a disparar.
“Quem você está procurando?”, perguntou ela.
Antes que eu pudesse responder, meus pais apareceram atrás dela.
Minha mãe cobriu a boca com a mão.
Meu pai ficou furioso.
Olhei para eles e forcei um sorriso frio.
“Vocês se arrependem de me deixar?”
A jovem de repente agarrou a mão da minha mãe.
“Vovó”, sussurrou ela, olhando para mim, “esta é a minha mãe de verdade?”
O tempo pareceu parar.
“Como ele te chamava?” Perguntei.
Minha mãe desmaiou.
Seus joelhos fraquejaram e ela caiu em uma cadeira.
Meu pai tentou acalmá-la, mas ela gritou com ele.
“Não! Já guardamos esse segredo por tempo demais!”
Então ela confessou a verdade.
O segundo bebê não havia morrido.
Meus pais me seguiram depois de descobrirem onde eu morava. Minha mãe queria me levar para casa, mas meu pai se recusou. Quando descobriram que eu havia dado à luz gêmeos, ele subornou uma funcionária da clínica para registrar a morte de um dos bebês.
Eles levaram minha filha enquanto eu estava inconsciente.
Meu pai achou que poderia criá-la sem que ninguém descobrisse que ela era filha de sua filha adolescente, que havia caído em desgraça. Disseram à cidade que o bebê era filha de uma parente distante, falecida.
Deram a ela o nome de Sofia.
Minha mãe passou vinte anos fingindo ser avó de Sofia em casa e mãe dela em público.
Eu estava sem fôlego.
“Você roubou meu filho”, sussurrei.
