El primer sonido que capté fue la risa de mi marido, como si estuviera perdidamente enamorado.
Pero no de mí.
Estaba descalza sobre las gélidas baldosas de mármol del solárium de sus padres, con una palma apoyada en la puerta entreabierta, escuchando a Mark Whitmore murmurar por teléfono en Nochebuena mientras toda su familia esperaba en el comedor.
«Lo sé», susurró con dulzura. «Lo sé, cariño. Pero es nuestro bebé. No puedes regalarlo».
Por un instante, mi mente se negó a procesar la frase. Mi cuerpo lo entendió antes de que mi corazón pudiera asimilarlo. Apreté con fuerza el pomo de latón hasta que el metal se me clavó en la piel. Detrás de mí, la música navideña flotaba en la vieja casa victoriana, brillante e implacable. Alguien cerca de la chimenea soltó una carcajada. La madre de Mark, Patricia, probablemente estaba arreglando sus impecables copas de cristal. Su padre seguramente estaba sirviendo bourbon, fingiendo no mirarme fijamente como siempre hacía cuando Patricia apartaba la mirada.
Y mi marido —el hombre al que había amado durante diez años— estaba dentro de una habitación de cristal llena de rosas, diciéndole a otra mujer que no renunciara a su hijo.
—Solo sobrevive a la Navidad —dijo Mark. Su tono era cálido, íntimo, casi ansioso—. Presentaré la solicitud después de Año Nuevo. Lo prometo. No puedo seguir fingiendo con Anna para siempre.
Sentí que el suelo se me caía encima.
