Has abierto otra carpeta.
Los ojos de Alejandro parpadearon.
“¿Cuántos?”
“Treinta y siete casos confirmados. Posiblemente más.”
El abogado susurró: “Jesús”.
Continuaste.
“Principalmente mujeres. Principalmente personas de color. Principalmente empleados que denunciaron malas conductas, impugnaron informes de gastos o se negaron a falsificar datos sobre el desempeño de los artistas.”
Alejandro parecía estar físicamente enfermo.
Deberías haber estado satisfecho.
En cambio, te sentías agotado.
Porque eso era más que tu salario.
Siempre ha sido así.
Su reducción salarial no fue un error.
Era un mensaje.
Conoce tu lugar.
Firma el documento.
Toma menos.
Tranquilizarse.
Pero habían elegido a la mujer equivocada en el momento equivocado, después de que ella ya había presentado todas las pruebas.
La reunión duró cuatro horas.
Al final, Alejandro apenas había pronunciado una palabra en los últimos noventa minutos.
Cuando los abogados se marcharon, él permaneció sentado frente a ellos.
Ya has reunido tus documentos.
“Sofía.”
No levantaste la vista.
“¿Sí?”
“Quiero que vuelvas.”
“NO.”
“No como vicepresidente.”
“NO.”
“Como Director de Operaciones.”
Tus manos se congelaron.
Continuó: “Autoridad total sobre las operaciones internas. Supervisión directa de recursos humanos, cumplimiento normativo, relaciones con los artistas y aprobaciones financieras. Participación accionaria en la empresa. Nominación para un puesto en el consejo de administración el próximo trimestre. Contrato por escrito. Disculpa pública. Evaluación independiente de los empleados. Todas las garantías necesarias”.
Entonces lo miraste.
La selección era enorme.
Cambia la vida.
Peligroso.
Porque una parte de ti lo quería así.
No porque te hayas perdido el caos.
Porque sabías exactamente qué podías arreglar con ese poder.
Pero el poder que surge de la culpa ajena puede convertirse en otra jaula si uno no tiene cuidado.
“No necesitas un director de operaciones”, dijiste. “Necesitas una conciencia que reemplace a tu actual equipo directivo”.
Las comisuras de sus labios se crisparon, pero su mirada permaneció seria.
“Creo que eres tú.”
—No —dijiste—. No soy tu conciencia. Soy un profesional al que has pagado mal, desacreditado y casi expulsado del sector.
Bajó la mirada.
“Tienes razón.”
Estabas de pie.
“Prestaré servicios de consultoría durante treinta días.”
Levantó la vista rápidamente.
“¿Consultar?”
“A mi propio ritmo.”
“¿Cuál es su tarifa por hora?”
“3.000 dólares por hora.”
