Me trataron como a un sirviente.
Era Nochebuena.
Llevo en la cocina desde las cinco de la mañana.
Tenía siete meses de embarazo.
Me temblaban las piernas.
Me ardía la espalda.
Pero yo seguí cocinando.
Una comida perfecta.
Para una familia que no me respetaba.
La mesa resplandecía.
Cristal. Plata. Luz de velas.
¿Y yo?
Yo era invisible.
