Ela guardava desenhos para ele em envelopes dobrados.
Ela o chamava de “Vovó” com aquela familiaridade que só as crianças têm quando ainda não sabem que os adultos podem usar o amor como moeda de troca.
Era por isso que o aniversário importava.
Não era um evento social.
Não era uma mesa bonita.
Não havia balões, bolo ou fotografias.
Era o dia em que seu neto procuraria seu rosto em meio à multidão.
E James acabara de lhe dizer que não estaria lá porque Eleanor não a queria lá.
Elizabeth respirou fundo.
O relógio marcava 2h08.
Ela pegou o celular.
Seus dedos não tremiam.
Ela digitou duas palavras.
“Entendo.”
Ela não acrescentou nenhuma repreensão.
Ela não perguntou se Lauren achava justo.
Ela não pediu para falar com Eleanor.
Ela não implorou para ver o neto.
Aquela Elizabeth havia morrido em silêncio entre a primeira e a terceira leitura da mensagem.
A nova Elizabeth se levantou da mesa.
A chuva ainda caía forte pelas janelas como se a cidade inteira estivesse sendo lavada antes do amanhecer.
Ela subiu para o escritório.
Acendeu o abajur.
Abriu o cofre.
Pegou a pasta azul.
Não era uma pasta sentimental.
Não continha fotos nem cartões de aniversário.
Continha coisas mais frias.
O contrato social da empresa familiar.
O contrato de uso privado.
As transferências bancárias.
Os extratos bancários.
As cláusulas de proteção patrimonial.
