Nunca pensé que el momento más vivo de mi matrimonio ocurriría al lado de un ataúd.
Durante semanas, la casa había olido a pintura de guardería, detergente suave y madera recién cortada, porque yo había construido con mis propias manos los estantes donde Emma quería poner los libros de nuestra hija.
Emma decía que un arquitecto no mira una habitación como los demás.
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“Ves lo que puede sostener”, me dijo una noche, apoyada en el marco de la puerta mientras yo medía el zócalo por tercera vez.
Yo le respondí que ella hacía lo mismo con las personas.
