Margaret fue mi primer amor.
La única mujer con la que realmente creí que estaba destinado a envejecer.
Pero hace 50 años, la dejé marcharse.
Nunca dejé de amarla. Eso habría sido más fácil de sobrellevar.
La dejé ir porque era joven, orgulloso e ingenuo, en el sentido particular en que a veces se comportan los hombres.
Acababa de perder mi trabajo en la fábrica, mi padre estaba enfermo y el dinero escaseaba.
Margaret tuvo la oportunidad de dejar nuestro pequeño pueblo y construir algo mejor de lo que yo creía poder ofrecerle.
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Así que me dije a mí mismo que estaba haciendo lo correcto.
Me dije a mí mismo que amar significaba hacerme a un lado y dejarla ir.
Lo que realmente hice fue rompernos el corazón a ambos y llamarlo sacrificio.
Nunca me volví a casar después de eso.
Supongo que estuve cerca una o dos veces, como suele suceder con las personas solitarias que se acercan a muchas cosas.
Estuve a punto de casarme con una mujer de la iglesia a la que le gustaban los mismos libros que a mí y con una viuda de unos 40 años que olía a lavanda y se reía con todo el cuerpo.
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Pero cada vez que la vida empezaba a exigirme algo serio, daba un paso atrás.
Estas mujeres no eran malas ni indignas. Simplemente no eran como Margaret.
Y cuando pasas demasiado tiempo comparando el mundo con algo que has perdido, acabas viviendo al lado de la vida en lugar de dentro de ella.
