Estaba almorzando en un café tranquilo cerca del hospital cuando noté que la camarera me miraba fijamente. No podía tener más de veintiún años. Cabello oscuro recogido en una cola de caballo. Manos nerviosas agarrando su libreta.
Cuando ella se acercó, mi estómago se apretó.
“¿Señora Collins?” preguntó suavemente.
“¿Sí?”
Sus labios temblaron. “Mi nombre es…”
Lo sabía.
De alguna manera, incluso antes de que ella lo dijera, lo supe.
“Tú eres mi pasado”, interrumpí bruscamente, mi voz más fría de lo que pretendía. Mi corazón latía tan fuerte que apenas podía oírme a mí mismo. “No te quiero en mi vida. Estoy muy ocupado ahora mismo. No tengo tiempo para esto”.
Su rostro no se contrajo de ira. No se endureció.
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