—¡Déjala ahí! A ver si así aprende a no sentirse parte de esta familia.
La voz de mi esposo se mezcló con las carcajadas mientras yo luchaba por mantener la cabeza fuera del agua. Diez minutos antes, Fernanda, mi cuñada, me había abrazado frente a la alberca del hotel en Valle de Bravo. Fingió agradecerme el regalo de bodas y, con ayuda de su flamante marido, me empujó sin aviso.
Yo no sabía nadar.
Tragué agua, pataleé con desesperación y logré tocar el fondo en la parte menos profunda. Cuando levanté la vista, Rodrigo estaba en la orilla grabándome con su celular.
—Pareces gallina mojada, Ana Lucía —dijo entre risas—. Sonríe para el video.
Los invitados sacaron sus teléfonos. Fernanda posó con su vestido blanco y me usó como fondo para las fotografías. Nadie se acercó a ayudarme.
Aquello no era una broma aislada. Durante cinco años, la familia Salazar me había recordado que yo venía de “gente sencilla”. Mi suegra criticaba mi ropa, mi manera de hablar y hasta la comida que preparaba. Mi suegro preguntaba cuánto ganaban mis padres, aunque mi madre había sido maestra y mi padre un ingeniero jubilado. Fernanda derramó vino sobre mi vestido la primera Navidad que pasé con ellos y Rodrigo me pidió que no fuera “tan sensible”.
Después de casarnos, él me convenció de renunciar a mi trabajo como diseñadora industrial. Luego revisó mis mensajes, me alejó de mis amigas y administró cada peso de la casa. Siempre decía que me protegía.
Desde la alberca extendí la mano.
—Rodrigo, ayúdame a salir.
Él acercó el teléfono a mi rostro.
—Primero discúlpate por arruinarle el momento a mi hermana.
Algo dentro de mí se quebró.
Salí como pude, empapada y temblando. Fernanda bloqueó mi camino.
—No te vayas. Falta el pastel y todavía podemos divertirnos contigo.
—Quítate.
Rodrigo me sujetó de la muñeca.
—Pídele perdón.
Lo miré y comprendí que el hombre del que me enamoré quizá nunca había existido.
—Durante cinco años esperé que me defendieras una sola vez. Hoy casi me ahogo y te reíste. No necesito otra prueba de lo que soy para ti.
Antes de que pudiera responder, un estruendo de motores hizo vibrar los ventanales. Afuera se detuvieron veinte camionetas negras. Hombres y mujeres vestidos de traje bajaron al mismo tiempo y rodearon la entrada.
El gerente corrió hacia los novios, pálido. Un hombre de unos cincuenta años atravesó el salón con paso firme. Ignoró a Rodrigo, se quitó el saco y lo colocó sobre mis hombros.
—Señora Ana Lucía Vargas —dijo con respeto—, soy Víctor Robles. Vengo en representación de don Ernesto Vargas, su padre. Nos ordenó sacarla de aquí y protegerla.
Mi suegra soltó una risa nerviosa.
—Su padre es un ingeniero retirado.
Víctor la miró sin pestañear.
—Eso es lo que ustedes creyeron conveniente creer.
Entonces se volvió hacia mí.
—Su padre lleva cinco años esperando que usted le permita volver a su vida.
Rodrigo dejó caer el celular. Fernanda perdió el color. Y mientras los veinte vehículos cerraban el acceso al hotel, nadie podía imaginar lo que estaba a punto de descubrirse.
