Rachel soltou um suspiro entrecortado.
“Meu Deus.”
Noah se virou para mim.
“Mãe… por que você está me olhando assim?”
Eu não consegui responder.
Ainda não.
Meu pai finalmente conseguiu falar.
“Temos que ir. Agora. Todos nós.”
Eu ri, uma risada seca e vazia.
“Você não pode simplesmente entrar na minha casa depois de quinze anos e começar a dar ordens.”
“Elena, me escute”, disse ele. “Daniel sabe onde ela está. Se Rachel estiver viva, ele sabe. Ele virá aqui.”
O nome fez todos suspirarem.
Detetive Daniel Harper.
Meus pais tinham dito a todos que ele era o homem com quem eu havia fugido.
O policial que havia me “arruinado”.
O homem, alegavam eles, desapareceu antes que alguém pudesse interrogá-lo.
A versão dele dos acontecimentos me retratava como a filha imprudente e ele como o vilão conveniente, mas até essa mentira escondia algo muito pior.
Rachel se aproximou, a voz fraca e trêmula.
“Você disse a eles que eu estava morta.”
Minha mãe caiu em prantos.
“Não”, eu disse baixinho. “Eles me disseram que você estava morta.”
Rachel me olhou como se eu a tivesse agredido.
“O quê?”
Meu pai passou as mãos pelo rosto.
“Não é hora para isso.”
“Não”, eu retruquei. “É exatamente a hora.”
Os olhos de Rachel alternavam entre nós.
Ela parecia mais velha do que trinta e três anos, como se os anos que lhe faltavam tivessem sido gravados em sua pele noite após noite.
Uma cicatriz atravessava sua sobrancelha esquerda, e outra linha pálida marcava seu maxilar.
Ela se abraçou como se ainda vivesse em um lugar frio.
“Eu tinha dezesseis anos”, ela sussurrou. “Ele me buscou no estacionamento da igreja depois do ensaio do coral. Mostrou-me o distintivo e disse que tinha havido um acidente, que minha mãe precisava de mim no centro.”
Ela prendeu a respiração.
“Eu acreditei nele.”
Noah parou nos degraus.
Ele ouviu tudo.
Deveria tê-lo demitido.
