Daniel.
Eu já sabia o porquê.
Porque alguém tinha acabado de bater na porta da frente daquela mansão.
E não era uma visita.
Atendi ao quarto toque.
“Quem diabos está na minha casa?”, ele gritou.
Desabei na cadeira.
Os papéis ainda estavam secando ao meu lado.
“São representantes do novo proprietário”, eu disse calmamente.
“Você não deveria fazê-los esperar.”
Silêncio.
Então, pânico.
“Você não pode fazer isso!”, ele disse. “Essa é a minha casa!”
Quase sorri.
“Minha casa”, repeti. “Que palavra curiosa.”
Então, contei a verdade.
“Eu tinha todo o direito de vendê-la. O mesmo direito que eu tinha quando a comprei. O mesmo direito que eu tinha ontem… quando você bateu na minha porta trinta vezes em uma casa que nunca foi sua.”
Ele ficou em silêncio.
“Você não faria isso”, ele disse.
“Eu já fiz.”
E desliguei.
Naquela mesma tarde, tudo começou a desmoronar.
Estavam trocando as fechaduras.
Os funcionários estavam confusos.
A ilusão havia desaparecido.
Mas a casa era apenas o começo.
Porque, quando a verdade veio à tona, tudo o mais também veio à luz.
Eu estava usando aquela casa para impressionar investidores… apresentando-a como se fosse minha… construindo uma falsa imagem de sucesso em algo que não me pertencia.
