La casa parecía más pequeña que en mis recuerdos. La puerta estaba oxidada, las paredes agrietadas y la maleza había invadido la cancha donde yo había jugado antes.
Me acerqué a la puerta principal y llamé.
Una joven abrió.
Durante unos segundos, permanecimos en silencio.
Parecía que había sufrido un derrame cerebral.
Tenía mis ojos, mis pómulos y la misma pequeña marca encima de la ceja izquierda que Valentina lleva desde que nació.
Mi corazón empezó a latir el chamade.
—¿A quién buscas? —preguntó ella.
Antes de que pudiera responder, mis padres aparecieron detrás de ella.
Mi madre se tapó la boca.
Mi padre se puso furioso.
Los miré y esbocé una sonrisa fría.
¿Te arrepientes de haberme dejado?
La joven agarró de repente la mano de mi madre.
—Abuela —susurró, mirándome fijamente—, ¿esta es mi verdadera madre?
El tiempo pareció detenerse.
—¿Cómo te llamó? —pregunté.
Mi madre se desmayó.
Sus rodillas cedieron y se desplomó en una silla.
Mi padre intentó hacerla callar, pero ella le gritó.
“¡No! ¡Ya lo hemos ocultado lo suficiente!”
Entonces confesó la verdad.
El segundo bebé no había muerto.
Mis padres me siguieron tras enterarse de dónde vivía. Mi madre quería llevarme a casa, pero mi padre se negó. Cuando descubrieron que había dado a luz a gemelos, sobornó a un empleado de la clínica para que denunciara la muerte de uno de los bebés.
Se llevaron a mi hija mientras yo estaba inconsciente.
Mi padre pensó que podría criarla sin que nadie descubriera que era hija de su hija adolescente, que había caído en desgracia. Le dijeron a la ciudad que la bebé era hija de un pariente lejano fallecido.
La llamaban Sofía.
Mi madre pasó veinte años fingiendo ser la abuela de Sofía en casa y su madre en público.
Me quedé sin aliento.
—Me robaste a mi hijo —susurré.
