Cuando Valeria salió con su mamá del brazo, me encontró parado bajo el toldo.
— ¿Cómo supo dónde estaba? — preguntó.
— Tengo un detective.
Ella me miró.
— ¿Para qué tiene un detective?
— Para cosas de la empresa.
Pausa.
— Valeria, Jorge estuvo robando de la caja durante seis meses. Iba a cubrirlo descotando de su sueldo de usted sin decirle. Esta mañana, cuando la despedí, él lo interpretó como una oportunidad.
Ella no se sorprendió del todo.
— Lo sospechaba — dijo —. Había números que no cerraban. Intenté decírselo al chef Ernesto.
— Lo sé. Ernesto contrató al detective.
Valeria procesó eso.
— ¿Y usted no sabía nada?
— No.
— Pero firmaba sin revisar.
No era pregunta.
Era un hecho.
— Sí — dije —. Firmaba sin revisar.
Su mamá, que estaba entre los dos sin entender la conversación, me extendió una mano con naturalidad.
— Mucho gusto, joven. ¿Usted es el novio de mi hija?
Valeria cerró los ojos.
— No, mamá.
— Qué lástima — dijo la señora —. Tiene buena cara.
Lo que pasó después
A la mañana siguiente llegué al restaurante antes que todos.
Antes que los cocineros. Antes que los meseros. Antes que el café.
Esperé a Jorge en la puerta.
Cuando llegó y me vio, supo.
La gente sabe cuándo la están esperando por algo que hicieron.
No hubo drama.
No hubo gritos.
Le mostré el reporte de Rodrigo, las transferencias, los comprobantes, la nota en la nómina de Valeria.
Jorge habló durante veinte minutos intentando explicar. Deudas personales. Problemas en casa. Intención de reponer todo.
Lo escuché.
Luego llamé al abogado.
Luego llamé a Ernesto.
Luego llamé a Valeria.
La llamada
Contestó al cuarto timbre.
— ¿Bueno?
— Valeria, soy Santiago Duarte.
Silencio.
— ¿Cómo está su mamá?
— Dormida. Descansando.
— Me alegra. — Pausa —. Necesito pedirle algo.
— ¿Qué?
— Que venga hoy. No a trabajar todavía. Solo a hablar.
Silencio más largo.
— ¿Para qué?
Pensé en cómo decirlo.
