Se sentó en la habitación de Lily, sostuvo la tela rosa entre sus manos y acarició repetidamente las tres pequeñas flores blancas con el pulgar.
La verdad fue saliendo a la luz poco a poco.
Y cada parte de ello la destrozaba aún más.
La tela pertenecía a Lily.
Igual que las demás cosas que se encontraron debajo del cobertizo.
Una pulsera.
Una pinza para el cabello.
Un cuaderno escolar.
Un collar de plata que Margaret le había regalado por su decimosexto cumpleaños.
Pero el cuaderno de Harold fue lo que más destruyó a la familia.
Lo había anotado todo.
No es como una confesión.
No con culpa.
Pero como una rutina.
Datos.
Veces.
Frases cortas y frías.
El detective Bennett les contó con cautela lo que había sucedido, pero no había forma amable de decirlo.
El día que Lily desapareció, había ido a casa de Harold.
La había llamado y le había dicho que necesitaba ayuda para llevar la compra. Lily fue porque confiaba en él.
Porque era su abuelo.
