La música se detuvo. Incluso el DJ perdió el ritmo porque se había girado para mirar. A nuestro alrededor, las conversaciones se desvanecieron en un silencio tan absoluto que podía oír mi propia respiración.
Bianca retrocedió un poco y observó cómo la mancha se extendía por mi vestido como tinta roja oscura. Sus labios perfectamente maquillados se curvaron en una pequeña sonrisa de satisfacción, del tipo que probablemente practicaba antes de disculparse falsamente y ganar discusiones.
Había algo específico en sus ojos. No solo crueldad. Placer. Esperaba que me derrumbara, que llorara, que temblara, que me disculpara por existir en su habitación perfecta.
No le di nada. No me inmuté. No tomé el vaso. No cubrí la mancha. Ni siquiera bajé la mirada. Solo la miré a ella.
Entonces miré mi reloj. 6:02 p. m. Tres minutos, decidí. A las 6:05, toda esta fiesta —esta celebración de compromiso, esta pequeña fantasía pulida, esta puesta en escena de éxito cuidadosamente orquestada— habría terminado. Legalmente. En silencio, si se portaban bien. A gritos, si no.
Extrañamente, me sentía tranquila. Tan tranquila como si estuviera sentada en mi oficina revisando un balance en lugar de estar de pie en medio de un salón de baile con vino goteando en mis zapatos.
Alguien jadeó detrás de Bianca. Una de sus damas de honor, toda purpurina y bronceado artificial, la miraba boquiabierta. Una invitada tomó una servilleta, pero se detuvo, insegura de si ayudarme la pondría en una situación social incómoda.
La multitud no solo observaba lo que Bianca había hecho. Esperaban ver qué haría yo. La pobre había sido atacada por la novia dorada. Se suponía que este sería el momento en que me derrumbaría.
Bianca soltó una risita ligera y cristalina, de esas que se escuchan entre copas y chismes crueles.
—Ay, Dios mío —dijo dramáticamente—. Mira eso. Qué lástima.
Chasqueó los dedos hacia un camarero que pasaba sin siquiera volverse hacia él.
—Una servilleta. Quizás también agua con gas. Aunque dudo que ayude con esa tela. Parece poliéster.
Me recorrió con la mirada con desdén perezoso. Luego me dio la espalda como si yo ya no existiera, abriendo los brazos para recibir el consuelo atónito de sus damas de honor como si ella fuera la víctima.
Me quedé sola, empapada en vino, en silencio en el centro de la sala. El salón de baile de Obsidian Point había sido diseñado para impresionar. Techos altos. Lámparas de araña de cristal que destilaban una luz dorada. Amplios ventanales con vistas al océano mientras la puesta de sol lo teñía de rosa. Altos jarrones de cristal repletos de rosas blancas y eucalipto. Velas flotando en cuencos poco profundos. La luz se reflejaba por doquier.
Yo misma había aprobado la última reforma. Conocía cada viga, cada panel de pared, cada bombilla nueva. Pero para ellos, yo no era la dueña de esa sala. Era solo una mancha en ella.
Fue entonces cuando Denise, la futura suegra de mi hermano, entró en escena. Denise siempre se movía como si cada habitación le perteneciera. Pasos cortos y firmes. Tacones que resonaban como advertencias. Uñas rojas que brillaban en la punta de cada dedo. Trabajaba en Recursos Humanos en una empresa tecnológica mediana, lo que podría sonar inofensivo a menos que alguna vez hayas conocido a alguien que disfrute diciendo: «Hemos decidido tomar otra dirección».
—Cariño —murmuró al acercarse a mí, con una voz dulce para mostrarla en público pero cortante por dentro—, ¿te apartamos de la vista de todos?
Sus dedos se cerraron alrededor de mi brazo. Más fuertes de lo que parecían. Su sonrisa permaneció perfecta para los invitados que la observaban. Para ellos, probablemente parecía que estaba ayudando.
—No podemos permitir que te quedes ahí parada, con esa pinta de escena del crimen, durante el primer baile —susurró.
No esperó mi respuesta. Se giró y me arrastró con ella. La dejé. No porque no pudiera soltarme, sino porque estaba observando la sala.
